第三十三章 回魂

    炜杰是被一阵木匠活儿的声音吵醒的。

    不是隔壁，是铺子里。陈平起得早，正蹲在棚子底下修那张被纸人撞破的木门。刨子推过木头的表面，发出“嘶——嘶——”的轻响，木屑卷起来，像一朵朵淡黄色的花。

    这声音。

    炜杰躺在草席上，右手吊在胸前，左手搭在额头上。他的心脏在胸腔里剧烈跳动，不是因为噩梦，是因为那个声音触发了什么——像一根埋藏很深的神经，突然被拨动了。

    他想起了什么。

    不是想起一个人名，是想起一双手。老人的手，布满老茧，握着他的手，教他推刨子。刨刃要斜十五度，手腕要沉，力从肩发到肘，从肘送到腕，最后轻轻一挑，木屑就能卷成完整的花。

    “杰啊，”那个声音在脑子里响起来，“手要稳，心要定。手艺是桥，桥通了，亡者才能过。”

    炜杰猛地坐起来。

    陈平被吓了一跳，刨子推歪了，在木门上拉出一道痕：“炜哥？咋了？！”

    炜杰没理他。他走到供桌前，盯着那块裂开的牌位。昨天他把牌位合拢了，但裂缝还在，像一道愈合不好的疤。他伸手，把牌位拿起来，翻来覆去地看。

    裂缝的内侧，有东西。

    他用竹篾刀尖，沿着裂缝轻轻一挑。

    “咔。”

    一块木片掉了下来。牌位是中空的——不是全空，是局部掏了一个洞，洞的大小刚好能塞进一只拳头。洞里塞着一团东西，用红布包着，布已经褪色了，但系口的绳结还是鲜红的——朱砂线。

    炜杰把红布包取出来，放在掌心。很轻，但触感不对，不是纸，不是布，是……毛。

    头发。

    他解开绳结，红布散开，露出一缕白发。发丝很细，很软，用一根竹篾丝缠着，缠成一个环。发丝的根部，还粘着一点点头皮屑——是真的头发，从活人头上剪下来的，不是死后敛的。

    炜杰把这缕头发，贴在自己的眉心。

    没有念咒，没有仪式。只是贴着。发丝触到皮肤的瞬间，一股极微弱的、极熟悉的酥麻感，从额头窜进颅骨，像一根细线，被某种力量猛地拽了一下。

    然后，记忆回来了。

    不是一点一点回来的，是“轰”的一声，像堤坝决口。

    他看见了——

    丰源县白事街的青石板路，雨后泛着水光。外公坐在门槛上，手里转着竹篾刀，跟他讲“骨正皮紧色活”的诀。刘志刚第一次来铺子叫嚣，陈平蹲在角落里，笨拙地糊纸人，浆糊涂了满脸。乱葬岗的石碑，朱砂眼，七只碗。外公棺材里的机关，北斗七星，第五把钥匙。马世昌后颈的纸魂标，老林头的锈剪刀，砖窑里的纸人替。

    他想起来了。

    不是数据恢复，是“魂归”。那缕头发是外公的“引”，是封进牌位里的一道“后门”——万一他忘了，万一他丢了魂，这缕头发能把他牵回来。

    “外公……”炜杰的声音发颤，眼眶发热。他低头，把脸埋进掌心，肩膀在抖。原来外公早知道为了“通灵眼”的瞬间启动，需要短暂失去部分记忆。

    陈平吓坏了，扔下刨子冲过来：“炜哥！炜哥你咋了？！”

    炜杰抬起头，脸上不是痛苦，是笑。一边笑，一边流泪，那表情像一个迷路了很久的人，终于看见了家门。

    “没事。”他说，声音沙哑，但有了温度，“我想起来了。全想起来了。”

    “想起……啥了？”

    “想起你是谁。”炜杰抓住陈平的肩膀，用力摇了摇，“你是陈平。丰源县来的，想学手艺，胆子小，但手巧。你是我徒弟。”

    陈平的眼眶瞬间红了，嘴唇哆嗦着：“炜……炜哥……”

    “刘志刚！”炜杰转向草席，“别装了，我知道你醒了！你是我舅！亲舅！虽然你是个烂赌鬼，但你没跑，你跟着我到江州，腰上还缠着骨头丝的伤！”

    

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