人想喝水。她没有水，她站着，不喝。她站着，身后的人也站着。他们不喝，不是不渴，是不能喝。喝了，就要尿。尿了，就要找地方。找了，就会乱。乱了，就会输。他们不喝，不是不渴，是忍着。忍得住，就赢了。
城门开了。
不是里面的人开的，是外面的人开的。老赵带着北大队的人，从城门的侧面绕过去，绕到了城门的后面。城门的后面没有卫兵，卫兵都在城墙上。他们撬开了门闩，推开了城门。门很重，推不动。他们一起推，喊着号子，一下，两下，三下。第四下，门开了。门开了，光涌进去，照在城门的甬道里，照在那些躲在甬道里的人脸上。那些人蹲着，抱着头，不敢看。
沈安澜走进城门。她的脚步不紧不慢，每一步都踩得很稳。她走在甬道里，甬道很长，很暗，很湿。墙上长着青苔，地上有积水。积水是浑的，踩上去溅起水花，水花溅到她的裤腿上，洇开一小片湿印子。她没有低头看，没有躲，没有停。她走着，走到了甬道的尽头。尽头是光，光是白的，白得刺眼。她眯了一下眼睛，然后睁开。
她看到了城邦。街道，房子，店铺，招牌，旗。旗是领主的，张牙舞爪的野兽，金线绣在深红色的布上。旗在风中飘着，像一只在挣扎的困兽。它挣扎着，挣扎着，挣扎不脱。不是挣不脱，是没有人帮它挣脱。
她看着那面旗，看了很久。
“扯下来。”她说。
老赵走过去，一瘸一拐的，走到旗杆下面，抬起头，看着那面旗。旗很高，够不着。他爬上去，不是爬旗杆，是爬旁边的墙。墙不高，他爬上去了，站在墙头上，伸出手，够到了旗。他把旗从旗杆上扯下来，旗在风中挣扎了一下，然后被他拽了下来。他跳下墙，把旗扔在地上，踩了一脚。泥水溅起来，把野兽的徽章糊住了。野兽不张牙舞爪了，像一只被踩在泥里的死老鼠。
他从口袋里掏出一块红布，不是新的，是旧的。从岩洞里带来的，褪了色的、被汗水洇花了的、用木炭写着“赤星”两个字的旗。他把旗绑在旗杆上，绑得很紧，系了一个死结。结解不开，解开了，就散了。散了，就没了。不能散。
他退后一步，看着那面旗。旗不红，灯不亮，城邦不大。但够了。
沈安澜看着那面旗，看着她十一岁时用木炭写在布上的那两个字。字模糊了，看不清了。但她知道那是什么字。赤星。红色的星。在黑夜里也能看见的那种。
她站在那里，站在城邦的街道上，站在那面旗下面，站在两千多个人面前。他们看着她，她看着他们。
“旗在。阵地在。人在。”她的声音不大，但每一个人都听到了。“从今天起，这里不是领主的城邦，是赤星自卫军的城邦。不是占领，是解放。解放了，就不用再跪了。不跪了，就能站。站了，就能活。活了，就好。”
没有人说话。两千多个人站在那里，看着那面旗，看着那个站在旗下面的女孩。她不高，不壮，不大。但她站在那里，风来了不弯，雨来了不倒。她站着，他们就不怕。不怕，就站得住。站得住，就不倒。
那天晚上，城邦里的灯一盏一盏地亮了。不是领主的灯，是老百姓的灯。他们从窗户里探出头来，看着街上那面从未见过的红旗，看着那些从未站起来过的人，看着那个走在最前面的、白得像瓷娃娃一样的女孩。他们不知道她是谁，但他们知道，她来了。来了，就不能让她走了。她走了，他们就又要跪了。他们不想再跪了。
不想跪了，就要站起来。站起来了，就不想再蹲了。不想蹲了，就要跟着她走。跟着她走，就到了。