账上第十八笔

    天快亮的时候，河雾从水面一层一层往上爬。

    顾青河坐在石阶上，鞋里的泥干成壳，硌脚。他没脱鞋。

    老鬼站在他下面一级台阶上，一只脚在水里，一只脚在岸上，从昨夜应声那会儿起就没动过。

    「上来。」顾青河说。

    「上……来。」老鬼的声音卡了一下，像录音带缺了一格。

    顾青河低头看他的脚背。水在他脚踝那儿绕着走，绕开一寸，合上，再绕开。

    「你刚应我，只应了半个音。」

    「我只剩半个人。」老鬼抬起脸，半边脸在雾里，半边脸是实的，「你昨夜那一声，把名接走了，也把我还剩的东西接走了一半。」

    顾青河没接话。

    昨夜在船上，他扯着嗓子应了自己的名。行里管这个叫应名接名，名接住了，账就落到自己头上。他当时只想着一件事，别让老鬼把名还回去，还回去老鬼就什么都没了。

    现在账来了。

    雾里先到的是水声，人后到。老简撑一条小舢板，船头压得很低，像装了半船货。

    「应了名，就得记账。」

    顾青河抬眼：「记谁头上？」

    「记应名的那个头上。」

    老简把船靠上石阶，从怀里抽出一卷布，抖开，摊在自己左小臂上。布是账卷，从袖口往肘上绕，绕了两圈还余一截。

    「河不讲道理，只讲笔数。」老简说，「你昨夜一声应下去，账上自己添了第十八笔。你没写，是河借你的笔写的。」

    顾青河凑过去看。

    新添的那一笔墨还湿着，字端端正正，是他的名。笔画齐整，横平竖直。

    「写得比我好看。」

    「你还挑字。」

    「我小学老师要是看见，得哭。哭我一辈子写不出这么端正的字。」

    老简没笑。他把账卷那头往顾青河眼前送了送。

    顾青河从上往下数。一、二、三……数到十七，看见末行空着半个「顾」字——那是奶奶的笔路，他只见过一次，在奶奶留下的那本册子缺页的茬口上。

    第十八笔是他。

    「点灯三夜。」老简说，「一夜一寸。」

    「烧哪儿。」

    老简抬了抬左臂，账卷的末头搭在腕子上：「从末头往里烧，一寸亮一夜。烧到肘，停一年。」

    顾青河看清了那行字，密得像蚂蚁搬家。最早一笔写着民国三十七年，墨色发褐，边角已经吃掉一层布。

    「烧谁的。」

    「先烧没还的，再烧还了的。」

    「没还的就剩老鬼一行。」顾青河说。

    「那就烧他。」

    顾青河抬眼。老简脸上没表情，眼睛盯着河，像在看水底压着的什么东西。

    「他昨夜还了名。」顾青河说，「你再烧他一寸，他半个都剩不下。」

    「你应了名，你就是户。」老简说，「户不烧，灯不亮。灯不亮，河就点门。」

    「你这是逼我拿

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