胭脂，抹在脸颊上，像天边的云霞。匈奴人把焉支山当作他们的神山，山上的花草、山下的河流、山间放牧的牛羊，都是他们世代赖以生存的东西。可那是元狩二年的夏天了，霍去病的铁骑踏过了那座山，把匈奴人的神山变成了大汉的郡县。
秋苹慢慢地往后退，退出了人群最稠密的地方。她靠在路边一面青灰色的墙壁上，背抵着被日头晒得温热的砖墙，感觉到那点热透过薄薄的葛布传进后背。她抬起头，望着头顶那片瓦蓝瓦蓝的天，几朵白云懒懒地浮着，一动不动。
她想起自己读过的那些匈奴诗。那些诗是匈奴人唱给他们的草原、他们的牛羊、他们的女人的，调子苍凉而悠远，带着游牧民族特有的那种在大地上辗转漂泊的惆怅。可那些诗传到她耳朵里的时候，已经隔了两千年，被翻译成她能懂的汉字，被注释过、被解释过、被放在课堂上的PPT里讲过。那时候她坐在阶梯教室里，教授说：“《匈奴歌》是匈奴民族最著名的一首民歌，以失我焉支山、使我妇女无颜色开头，表达了一个游牧民族失去家园的悲怆。“她坐在底下记笔记，笔尖在纸上沙沙地响，心里想着的是“失我焉支山“那个“我“字——那是匈奴人的“我“，是站在霍去病的对立面的那个“我“。可那个“我“也是人，也是会唱歌、会做胭脂、会为失去神山而哭泣的人。
此刻她站在元狩二年的朱雀大街边，周围是沸反盈天的欢呼和庆贺，可她心里那两行匈奴悲歌却在安静地、固执地回响着。“失我焉支山，使我妇女无颜色。“她忽然觉得自己的嘴角有些发干。她舔了舔嘴唇，尝到汗水的咸味和尘土的气息。远处驿卒的背影已经看不见了，那卷明黄色的帛书融进了朱雀大街北头的日光里，只留下一个模糊的金色光点。人群还在欢呼，有人开始唱起了长安城的民歌，调子欢快，词儿是现编的，什么“霍将军出河西，匈奴人哭爹又喊娘“，惹得周围一片哄笑。
秋苹没有笑。
她只是靠着墙壁站着，目光落在人群里某个不知名的方向。她看见一个抱着孩子的年轻妇人，正踮着脚望着驿卒消失的方向，脸上是那种纯粹的、不加掩饰的喜悦。她怀里的小孩约莫三四岁，手里攥着一面小小的纸旗，旗上歪歪扭扭地写着“霍“字，被汗湿的手指攥得皱巴巴的。妇人低头亲了亲孩子的额头，笑着说：“等你长大了，也跟霍将军一样去打匈奴，好不好？“孩子似懂非懂地点了点头，咿咿呀呀地挥着那面小旗。
秋苹望着那一幕，心里泛起一阵复杂的、说不清滋味的东西。
她当然为霍去病的战功高兴。她比任何人都清楚，河西之战的胜利对于大汉意味着什么——河西走廊通了，丝绸之路有了保障，匈奴的右翼被彻底砍断，几十年来的边患从此不再是心腹大患。那些字她在史书上读过无数遍，每一个字的重量她都能掂得出来。可她也知道，历史是一枚硬币，从来都有两面。这一面写着“大捷“，那一面就写着“失我焉支山“；这一面是长安城的欢呼雷动，那一面是匈奴妇女对着空无一人的山峦哭瞎了眼睛。她站在两千年后的那个位置回望过来，两只手同时捧着那枚硬币的正反两面，手心一样地沉，一样地烫。
秋苹从墙壁上直起身来，慢慢地沿着墙根往回走。人群还在往街北涌，她是逆着人流的，走得很慢，时不时要侧身避开迎面撞过来的人。经过一个卖凉茶的摊子时，摊主正大声地跟旁边的人吹嘘：“我跟你们说，霍将军那马，那叫一个神骏！他骑着那马冲进匈奴大营的时候，那些匈奴兵腿都软了，刀都拿不住——“秋苹停了一步，在摊子上买了一碗凉茶，从袖袋里摸出两枚五铢钱放在案上。碗里的茶是深褐色的，飘着几片薄荷叶，入口清凉甘苦，顺着喉咙滑下去，把心口那阵燥热压了压。
她端着茶碗，站在路边喝完了那碗茶，然后把空碗放回摊案上。她走过那棵老槐树的时候，忽然想起了另一首歌——汉人自己的歌。是《诗经·小雅》里的《采薇》，她小时候背过的：“昔我往矣，杨柳依依。今我来思，雨雪霏霏。“那首歌是汉人自己唱给出征的战士的，调子一样的苍凉，一样的在骨子里渗着血和泪。她忽然明白了一件事：所有的胜利背后都有代价，所有的欢歌背后都有悲歌。只是胜利者的欢歌被写进了史书，代代传唱，而失败者的悲歌被风吹散了，落在焉支山的荒草间，等了两千年才被后来的人捡起来，放在课堂上的PPT里给学生们看。
而她的位置，偏偏夹在两者中间。
她既看见了长安城的欢呼，也听见了焉支山的哭声；她既站在汉人这边为霍去病的捷报而笑，又忍不住想起那两行
第59章 河西捷报-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。