第3章 热可可与灯塔

    那是去年三月。我替一个客户——一个八十多岁的老太太——写回忆录，写了一半，她走了。葬礼在一个阴雨绵绵的下午举行，灵堂里人头攒动，哀乐低回，白色的花圈堆得像小山。

    我缩在最角落的塑料椅上，浑身发冷。不是因为悲伤，是因为我看见满屋子的人头顶都飘着红色的数字，密密麻麻，像一片血色的星空。那个穿黑色西装的孝子头顶飘着23年，那个抹眼泪的阿姨头顶飘着8个月，那个站在门口发烟的中年男人头顶飘着3天——我低下头，指甲掐进掌心，不敢再看。

    然后我看见了他。

    陈默站在灵堂门口，穿一件黑色风衣，手里端着一杯热可可。在满屋子或哭或叹的人群里，他头顶那个70年显得格外刺眼，像黑暗里唯一的光。不是那种令人窒息的红，是……温暖的，像壁炉里的炭火。他穿过人群朝我走过来，脚步声很轻，却每一步都踩在我心跳的节拍上。

    他把热可可递到我手里，杯壁温热：你脸色很差，喝点甜的。

    我接过杯子，指尖碰到他的手背。我抬头看他头顶，那个70年稳稳当当，红得生机勃勃。在满屋子飘着的红色数字里

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