。黄建国是他放出来的饵。饵咬钩了，鱼才会露面。”
夜色降临时，铺子里终于安静下来。
炜杰坐在供桌前，把外公的牌位重新粘好。裂缝还在，但被他用生漆细细地补了，像补一件珍贵的瓷器。补完之后，他在牌位前上了一炷香，三鞠躬。
“外公，”他说，“记忆回来了，手艺还在，通阴耳也还在。但我现在明白了一件事——您当年为什么不教林世诚完整的《点睛谱》？”
他看着跳动的火苗，像在看外公的眼睛：
“因为您早就看出，他是‘资本’的性子。资本的胃口，是吞掉一切，把手艺变成流水，把敬畏变成利润，把亡者变成数字。您不教他，不是藏私，是保护。保护这门手艺，不被吃干抹净。”
“但现在，”他顿了顿，声音沉下去，“资本已经来了。永安集团，年流水三个亿，六万格骨灰，六万份执念。他们在吃人，而且吃得理直气壮。我要做的，不是躲回丰源，不是在江州开个小铺子独善其身。”
他伸出手，掌心那颗朱砂眼在火光下泛着暗红的光：
“我要做的，是用他们的规则，打他们的仗。您用竹篾扎纸人，我用纸人扎套子。套住林世诚，套住永安，套住整个江州的殡葬市场。然后——”
他合拢手掌，像捏碎一颗核桃：
“——然后，让这行当，变回它该有的样子。”
香火烧到尽头，香灰弯成一个弧度，没有断，像一个人在点头。
就在这时，门外传来脚步声。很轻，但很有节奏，一步，两步，三步，停在门槛外。
不是黄建国。不是记者。不是街坊。
炜杰闻到了一股味道。不是香水，不是烟味，是茶味——上等龙井，用80度的水冲泡，第一泡的清香，混着某种极淡的、极冷的、像金属一样的气息。
林世诚。
炜杰没有起身。他只是微微侧过头，看向门外。
月光下，林世诚站在门槛外，没有进来。他今天没穿西装，穿一件深蓝色的对襟褂子，像老派人，手里拎着一只竹篮，篮子里装着……一壶茶，两只杯。
“炜杰，”林世诚的声音很平，像一潭死水，“记忆回来了？”
“回来了。”
“那我们应该，重新谈谈。”
他把竹篮放在门槛上，自己没动，像在等待某种邀请：
“不谈谱子，不谈合作。谈一笔……交易。”
“什么交易？”
林世诚的嘴角浮起一个弧度，那弧度里没有笑，只有一种……计算到极致的冷静：
“帮我读一个人。一个死了七年的人。读到了，永安集团殡葬业务的三成股份，立刻过户。读不到……”
他顿了顿，目光落在供桌上外公的牌位，目光里有某种复杂的东西，像怀念，像嫉妒，像恨：
“……读不到，我就把你外公的棺材，从丰源挖出来，烧成灰，扬进青河。”
炜杰的瞳孔收缩了。
不是因为威胁。是因为林世诚提到的那个“死了七年的人”——在他的通阴耳捕捉到的频率里，林世诚说出这句话时，心跳变了。
不是恐惧。是期待。
极深、极烈、极压抑的期待。
那个人，对林世诚来说，比永安集团还重要。
炜杰慢慢站起身，走到门槛边，没有跨过那道门槛，而是低头，看着竹篮里的茶壶。
茶壶是紫砂壶，旧了，壶身上刻着一个字：“诚”。
“林总，”他说，“您这壶，是您爹的？”
林世诚的笑容，第一次，僵在了脸上。
而炜杰的左耳，在那一瞬间，捕捉到了一个极微弱、极遥远的“心跳”——不是林世诚的，是从那把紫砂壶里传出来的。
壶里，有东西。
不是茶。
是“骨”。