第三十二章 旧船票的褶皱

    寒露这天，老城区的风带着股河腥气，卷着枯叶往河边跑。陈野坐在码头的石阶上，看驳船慢悠悠地靠岸，缆绳在桩子上绕出圈圈绳结。怀里的收音机突然“滋啦”一声，电流声裹着水声漫出来，像汽笛在雾里呜咽。

    “第二十二位听众，接入。”屏幕上的绿字被河风吹得发飘。

    “是诡话电台吗？”电话那头的声音带着轮船鸣笛的长响，每个字都像在浪里打了个滚，“我家的旧船票，总在夜里长出新的褶皱。”

    陈野站起身，拍掉裤子上的尘土，翻到账本画着船票的那页——泛黄的厚纸片，印着“长江航运”的字样，旁边写着：“民国三十七年，上海到重庆的客船票，票根藏着未说的再见，褶皱里盛着浪涛声。”

    “船票怎么了？”他问，指尖划过“未说的再见”几个字，爷爷的笔迹被水洇过，像波浪的形状。

    “是我爷爷的，”男人的声音发颤，“土黄色的纸片，边角都磨圆了，上面的日期是民国三十七年八月十六，船名是‘江顺号’。爷爷说他当年就是凭着这张船票，从上海逃荒到重庆，认识了我奶奶。”

    “可奶奶走后，这船票就夹在《三国演义》里，压在樟木箱的最底下。”男人吸了吸鼻子，“上周我翻书时发现了它，想拿出来做个纪念，却发现票面上的褶皱每天都在变，今天是横的，明天是竖的，像有人天天在手里攥着

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