气，像……像血。”
陈野摸出铜镜，对着磨盘照了照。镜面里映出的不是石磨，是片黑压压的人群，都穿着破烂的粗布衣，被兵痞赶着往磨盘里填东西——不是粮食，是书本，是字纸，一页页塞进磨眼，转出来的浆糊糊着血，顺着磨盘往下淌。
个穿长衫的男人被按在磨盘上，额头磕出的血滴在磨齿上，他拼命挣扎，嘴里喊着“不能磨”，声音被石磨的转动声吞了进去。
“民国十八年，这儿是不是烧过书？”陈野突然问，镜里的男人正死死抱住本线装书，书皮上写着“乡党志”三个字。
王大爷的手停了，喉结动了动：“听我爹说，那年来了伙当兵的，说村里藏着‘反书’，把祠堂里的老账本、乡志全搜出来，堆在石磨这儿烧。烧不完的，就用磨盘碾碎，说要‘断了这村的根’。”
“那个穿长衫的，是村里的教书先生？”
“是李秀才，”老人的声音发颤，“一辈子守着祠堂的书，视若珍宝。那天他扑在书堆上，被兵痞用枪托砸晕，拖到磨盘边……我爹说，磨盘转了整整一夜，第二天早上，磨缝里全是血糊糊的纸浆。”
铜镜里的人群突然散了，兵痞的影子化作黑烟飘走了。李秀才的影子从磨盘里坐起来，手里捧着本烧焦的书，一页页拼凑着，碎纸渣粘在他的血手上，像开出朵白花。
“我爹偷偷捡过几片没烧完
第二十一章 石磨盘的年轮-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。