第二十一章 石磨盘的年轮

    雨水节气刚过，老城区的泥土里冒出层新绿。陈野踩着湿漉漉的青石板路往巷子深处走，怀里揣着爷爷的账本——昨天接到的听众说，村口的老石磨半夜总在转，磨盘缝里渗着黑糊糊的东西，像陈年的血。

    走到巷尾的杂货铺，老板正蹲在门口擦煤油灯，看见陈野就直起腰：“找王大爷？在磨坊呢，刚还听见他咳嗽。”

    磨坊在村西头的河岸边，木头搭的棚子早就朽了，只剩个石磨盘孤零零地立在那儿，磨盘边缘的齿被磨得光溜溜的，像老人没牙的嘴。王大爷正坐在磨盘旁的小马扎上，手里捏着块粗布，一下下擦着磨盘上的青苔。

    “陈小子来了。”老人抬起头，眼角的皱纹挤成朵菊花，“你爷爷以前总说，这石磨记事儿，磨过多少粮食，就记着多少人的日子。”

    陈野蹲在他旁边，翻开账本。画着石磨的那页已经泛黄，旁边用毛笔写着：“清道光年间的盘，民国十八年重修过，磨盘转，冤魂缠，血渍浸木三十年。”

    “您说磨盘半夜自己转？”陈野的指尖划过“血渍”两个字，墨迹深得发黑，像结了痂。

    王大爷的手顿了顿，粗布在磨盘上擦出“沙沙”的响。“可不是嘛，”他往河对岸瞟了眼，“前儿个后半夜，我起夜听见磨坊这边‘咕噜咕噜’的，以为进了贼。拿手电一照，石磨自己转着呢，磨眼里没放粮食，可缝里渗着黑东西，闻着腥

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