响，但还没有散架。因为他知道，散架了，就没有人能替他了。他是父亲等了五十年的那个人，是这些议会成员等了二十多年的那个人，是阿明、大番薯、小月、老张、瘦猴、陈小姐等着回去的那个人。他不能散架。
爬了将近一个小时，老夫子终于看到了山顶的灯光。很弱，橘黄色的，像一盏快没油的灯，风一吹就会灭。但它在，还在，在黑暗中坚持着，等一个走了很远的路、浑身泥泞、满脸疲惫的人。
山顶很平，不大，只有一棵松树，一间石屋。松树很老，树干很粗，树皮裂开了很深的缝，像老人脸上的皱纹。树枝伸向天空，像在抓什么，又像在等什么。石屋很小，只有十几平米，石头堆砌的，屋顶上长满了青苔，烟囱里冒着烟。灯光从窗户里透出来，在玻璃上映出一圈一圈的光晕。
老夫子走到石屋前，敲了敲门。门很旧，木头的，漆面剥落，门环是铁的，生锈了，敲起来声音发闷，像敲在棉花上。
“门没锁，进来。”里面传来一个苍老的、虚弱的声音，像一盏快燃尽的灯，风一吹就会灭，但还在燃着，还在亮着。
老夫子推开门。屋里很暗，只有一盏油灯，光很弱，只能照亮桌子那么大的地方。桌子是木头的，很旧，上面放着一本书，一个杯子，一盏灯。书是翻开的，杯子是空的，灯是亮着的。
一个老人坐在床边，背靠着墙，身上盖着一条灰色的毯子。他的头发全白了，稀稀疏疏的，能看到头皮；脸上的皱纹像刀刻的，每一道都很深，从额头一直延伸到下巴；眼睛凹进去了，眼窝深深的，像两口干涸的井；嘴唇干裂，没有血色；手放在毯子上，骨节分明，皮肤薄得像纸，能看到下面蓝色的血管。
“高老。”老夫子走到他面前，蹲下来，与他平视。
高老看着老夫子，看了很久。他的眼睛没有光，但没有光不代表看不见。他用另一种方式在看——用记忆，用心，用那些在漫长岁月里积攒下来的、没有被时间带走的、残留在心底深处的碎片。他看到了老夫子的父亲——那个年轻的、头发是黑的、脸上没皱纹的、笑得很开心的学生。他站在老夫子身后，看着他，也在笑。
“你来了。”高老的声音很轻，轻得几乎听不到。
“高老，我是老夫子。”
“我知道。”高老的手动了一下，像是在找什么。老夫子把手伸过去，握住了那只干枯的、冰凉的、像枯枝一样的手。高老的手指蜷起来，抓住了老夫子的手，抓得很紧，紧到老夫子的骨节发出轻微的“咔咔”声。
“你比你爸矮。”高老说。老夫子笑了。这是第五个人说这句话了。他比父亲矮六厘米，这六厘米是两个人之间的差距，但他已经不在乎了。
“高老，你见过我爸吗？”老夫子问。他知道答案，但他想听高老自己说。高老点了点头，下巴在毯子上摩擦着，发出细微的“沙沙”声。
“见过。他是我的学生，最好的那个。聪明，勤奋，有天赋。但他太执着了。认定了的事，九头牛都拉不回来。他要创造你，我们都反对。秦老反对，钱老反对，我也反对。我们告诉他，把一个死去的孩子放进虚拟世界是不道德的，那会模糊现实和虚构的界限，会引发不可控的后果。他不听。他说，‘他不是死人，他是我的儿子。’”高老的眼泪从深陷的眼窝里渗了出来，顺着那些刀刻般的皱纹往下淌，滴在灰色的毯子上，洇开一小片深色的印迹。
“那您为什么还帮他？”老夫子的声音也有些哽。
“因为他是对的。”高老的声音突然有了一些力气，不是虚弱，是坚定，“虚拟世界也可以是真的。只要有人在那里活着，有人在那里爱着，有人在那里哭着、笑着、恨着、怕着、希望着。你的父亲不是为了逃避现实才创造你的，他是为了延续生命。
第79集：创始人-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。