孔宣走近，弯腰，拿起那片叶子。
叶子背面有一行字，刻得很浅：
“我已过河。水不深，及腰。你若来，不必犹豫。”
没有署名。
他放下叶子，抬头，望向白沙地的尽头。
尽头处是一条河，河面不宽，水流缓。
河水在月光下泛着银白色的光泽。
他走到河边，蹲下，伸手探入水中。
水凉，及腰。
他站起身，脱去外袍，将三只小鸟拢在怀中，涉水而过。
水比他想象中更平缓，河底的泥沙柔软，踩上去没有障碍。
他走过河，在对岸坐下，穿好衣袍。
三只小鸟从他衣襟中探出头来，抖了抖羽毛，各自望向不同的方向。
远处，有一片树林。
月光下，树影深深浅浅。
他起身，朝那片树林走去。
林中有一条小径，宽约尺余，覆着一层松软的落叶。
孔宣走在上面，落叶发出细碎的响声。
他走了百余步，前方的林间出现一片空地。
空地中央，放着一块青石。
青石上放着一卷东西，像是竹简，又像是布帛。
他走近，弯腰，拿起那卷东西，展开。
里面是一幅画。
画上是一棵树，树下站着一人。
那人背影瘦长，穿灰白色长袍，袖口半卷。
他的手中握着一根羽毛，正在低头看着它。
画的边缘，有一行极小的字：“他走的时候，没有回头。”
“可他留下了这幅画。”
“你若能看到，说明你走的路，与他走的路，在某个地方交汇过。”
孔宣合上那卷东西，将它放回青石上。
他转身，走出树林。
林外的天色正在变亮，晨光从树梢间漏下来，在他面前铺开一条碎金般的小路。
他走上那条路。
路越走越宽。
三只小鸟从衣襟中跳出，依次落在他肩头。
最小的那只立在最前面，灰蓝色的瞳仁望着前方。
孔宣走了一整个早晨。
日头升到中天时，他停住了。
前方的路忽然开阔，地面从土路变成青石板。
石板路的尽头，立着一棵极高大的树。
树冠如盖，枝条间缀满了细小的白色花朵，在日光中泛着温润的光。
那棵树与他在岛上见过的那棵一模一样。
树下站着一人，背对着他。
月白色的长裙，长发垂落及腰。
她正抬头，望着满树的花。
孔宣在她身后站定。
她开口了：“那扇门，你推开了。”
孔宣点头：“推开了。”
“门后有什么？”
“一条路。”
“路的尽头有什么？”
“这棵树。”
她轻轻笑了一下，像是很久没有笑过。
她转过身来。
面容清晰，眉眼温和。
“孔宣。”
“你已经走完了。”
“剩下的路，是新的了。”
她没有说还有多远，也没有说要走多久。
她只是微微侧身，让出树后那条新路。
野花铺满两侧，风从远方吹来，带着她衣袍上淡淡的青草气息。
“去吧。”
“去走出你自己的路来。”
孔宣站在那棵树下，望着树后那条新路。
野花铺满两侧，白的黄的紫的，被风吹得轻轻摇动。
风从远方来，带着草叶和水汽的气息。
他抬脚，走上那条路。
三只小鸟依次从他肩头跃起，在他身前飞着。
最小的那只飞在最前面，灰蓝色的翅尖在日光中拉出一道细长的光痕。
路是泥土路，被踩得结实，两侧的野花越来越高，渐渐没过膝盖。
他走了一炷香，前方的路忽然一拐，绕过一块卧牛石，视野骤然开阔。
一片水泽横亘在眼前。
水不大，可水色极清，能看见水底的卵石和细沙。
水泽正中立着一块石头，石面上刻着三个字："渡己处。"
孔宣走到水边，蹲下，伸手探入水中。
水暖，像被日头晒了一整日。
他没有急着起身。
水面上映着他的倒影，被波纹揉碎又聚拢。
他低头看着那倒影，看了很久。
倒影中的自己，面容年轻，眉眼沉静。
那眉眼之间，有一道极细的纹路，像是被风吹过的水面，留下的痕迹。
他直起身，不再看那倒影，踏入水泽。