顾。
八月的桂花是江南的魂。桂花不打眼，细碎碎的，藏在叶子后面，你不走近看不见。可它的香藏不住。那香是甜的，是糯的，是软的，是钻进骨头缝里的，是让人走不动路的。八月里走在杭州的满觉陇，两旁的桂花树密密匝匝的，香气浓得像一锅熬了一夜的桂花糖藕，黏稠稠的，甜丝丝的，吃一口就腻，不吃又想。风来了，桂花簌簌地落，落在头发上，落在肩膀上，落在茶盏里，落在宣纸上。你舍不得拂，就那么顶着满头满身的桂花，走着，笑着，醉着。
可桂花的香里，也有一丝苦。不是黄连的苦，是离别的苦。李清照写过“何须浅碧深红色，自是花中第一流”，可她后来也写过“至今思项羽，不肯过江东”。桂花的香里藏着刀，藏着剑，藏着国破家亡的恨。那恨不是她的，是朱淑真的，是柳如是的，是徐灿的。她们闻着桂花香，想着故国，想着家乡，想着那些再也回不去的日子。她们不哭，可她们写出来了。写在纸上，写在词里，写在桂花的香气里。香气散了，字还在。字在，她们就在。
九月的菊花是秋天的主角。菊花不娇气，不挑地方，不挑时候。它开在山坡上，开在篱笆下，开在陶渊明的诗里，开在黄巢的梦里。它开得晚，开得久，开到霜降，开到立冬，开到别的花都谢了，它还在开。它不怕冷，不怕苦，不怕寂寞。它就是要开，就是要黄，就是要在这个万物凋零的季节里，倔强地、固执地、不依不饶地开。
陶渊明写过“采菊东篱下，悠然见南山”。那是他辞官归隐后的日子，清苦，寂寞，可他自在。他不需要别人懂他，不需要别人看他，他只需要一篱菊花，一壶酒，一首诗。他和菊花一样，不争不抢，不媚不俗，清清白白地活着。后来的女诗人们，也想像他一样，清清白白地活着。可她们不能。她们是女子，她们有丈夫，有孩子，有公婆，有那些怎么也逃不掉的枷锁。她们只能在自己的诗里，种一篱菊花，在月下采，在雨里采，在泪里采。采了，泡茶喝，泡酒喝，泡命喝。喝完了，继续活着。
十月的芙蓉花开在水边，粉粉的，柔柔的，像少女的腮红。芙蓉花一日三变，早晨是白的，中午是粉的，傍晚是红的，像一个人的一生，从青涩到成熟，从成熟到衰老。可芙蓉花不在乎。它不在乎自己是什么颜色，不在乎别人怎么看它，它只管开，开在水边，开在桥头，开在那些没有人经过的地方。它开给自己看，开给水看，开给雨看。
苏州拙政园里有座芙蓉榭，榭前的芙蓉花开得最好。我坐在榭里看花，雨丝细细密密的，落在水面上，荡开一圈一圈的漪。我想起王维的“木末芙蓉花，山中发红萼。涧户寂无人，纷纷开且落”——花开了，又落了；开了，又落了。没有人看见，可它还是要开。开，是它的事；看，是别人的事。它不在乎别人看不看。它只在乎自己开不开。开了，就够了。
十一月没有花了。桂花落了，菊花枯了，芙蓉谢了。只剩下枯枝，只剩下落叶，只剩下光秃秃的枝干在风里瑟瑟发抖。可江南的十一月还是有颜色的。枫叶红了，红得像血，像火，像秋瑾的那腔热血。银杏叶黄了，黄得像金，像铜，像李清照的那句“至今思项羽，不肯过江东”。梧桐叶落了，落了一地，踩上去沙沙的，像翻一本很旧很旧的书。
我在天平山看枫叶。山不高，枫树却多，密密麻麻的，红得像着了火。雨丝细细密密的，落在枫叶上，叶子湿漉漉的，红得更艳了。我想起杨万里的“小枫一夜偷天酒，却倩孤松掩醉容”——枫叶是偷喝了天酒才红的，红了也不说，躲在松树后面，怕被人看见。像那些女诗人，写了诗也不敢给人看，藏在枕头底下，压在箱子里，锁在妆奁中。她们怕被人看见，怕被人说“女子无才便是德”，怕被人说“写这些有什么用，又不能当饭吃”。她们不是不想给人看，是不敢。不敢，可还是写了。写了，就够了。
十二月是梅花的季节。梅花是江南的魂，是宋词的魂，是那些女诗人的魂。梅花开在雪里，开在风里，开在雨里，开在最冷的季节里。它不怕冷，不怕苦，不怕寂寞。它就是要开，就是要香，就是要在这个万物死寂的冬天里，活出一点颜色，一点香气，一点骨气。
第101章 诗词四季奶青-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。