偷朝沈清辞的方向竖了竖大拇指。沈清辞攥着布的手松了松，指尖的伤口被风吹得发疼，心里却像被什么东西熨帖了——她没等来想象中的“偏袒”，却等到了最实在的公道。
散场时，赫连烈的亲卫阿古拉忽然塞给沈清辞一个油纸包。“汗王让给你的。”阿古拉压低声音，指了指远处赫连烈的背影，“他说……你手上的伤，别沾冷水。”
打开纸包，里面是一小罐药膏，膏体细腻，还带着淡淡的草药香。沈清辞捏着罐子，忽然看见油纸的角落绣着半朵极小的栀子花，针脚生涩，显然是刚学的——和她布上的绣样，竟是一模一样。
她抬头望向赫连烈离去的方向，他的披风下摆扫过积雪，露出靴底沾着的棉絮——是从那件旧袄子里蹭到的。风卷着新布的羊毛气息扑过来，沈清辞忽然觉得，这凛北的寒冬里，好像有什么东西，正随着那半朵栀子花绣样，悄悄破冰而出。
回到帐里，她将药膏仔细涂在指尖的伤口上，凉丝丝的疼里裹着暖意。窗外的风雪还没停，但她看着那匹织了一半的布，忽然有了力气——她要把剩下的栀子花绣完，绣得比故国春天里的任何一朵都要鲜活，让所有人都看看，南朝的针，不仅能绣花，还能在凛北的冻土上，绣出活下去的希望。