第0273章 老猫的账本，黑市的灯

    老猫这辈子只信两样东西。

    现金，和直觉。

    现金不会背叛你。它不会突然消失，不会转头咬你一口，不会在你最需要它的时候变成一堆冰冷的数字躺在银行系统里装死——前提是你别把它存银行。老猫的现金从不存银行。他的钱藏在三个地方：床垫底下、水箱盖子里，以及一个所有人都想不到的地方——菜市场冷冻仓库第三排第四格的冻带鱼下面。那袋冻带鱼已经在那个位置待了一年半，硬得像一根石笋，每次他去取钱，冻带鱼都会在他手指上留一道白印。他觉得这比任何保险柜都管用。谁能想到一个倒卖情报的黑市贩子会把钱藏在冻带鱼下面？他自己都想不到。

    至于直觉——直觉救过他三次命。第一次是在他还不是“老猫”的时候，在境外一个不知名的小镇，直觉告诉他接头的人眼神不对，他在最后一秒改了口令，当晚那人的尸体被发现在码头边的垃圾堆里。第二次是在江城大桥上，直觉告诉他那辆停在桥中间的双闪车有问题，他掉头就跑，三分钟后那辆车炸了。第三次，就是现在。

    现在是晚上九点四十七分。老猫蹲在他那间“办公室”里——说是办公室，其实就是城中村一栋自建房的阁楼，窗外正对着一条污水河，河面上漂着烂菜叶子和泡沫饭盒，风一吹，酸臭味混着河边的桂花香一起涌进来，甜里带馊，馊里带甜，闻久了会产生一种奇怪的嗅觉错乱。阁楼里堆满了乱七八糟的东西：两台老式台式机，屏幕的显像管已经老化到发黄；三面墙的书架，上面塞满了账本、光盘、拆了一半的硬盘；地上散落着泡面碗和空烟盒，烟盒被撕开了摊平，背面写满了密密麻麻的代号和数字。天花板上的日光灯管一直在嗡嗡响，每隔十几秒就闪一下，把整个屋子照得像一部出了故障的老电影。

    老猫蹲在一把转椅上——转椅的升降杆坏了，只能维持一个偏低的高度，他蹲在上面，膝盖几乎跟肩膀平齐，像一只蜷在树枝上的瘦猫。他的右手在敲键盘，左手举着一碗泡面，面已经泡了四十分钟，汤被吸干了，面条涨成了一坨软塌塌的碳水化合物，他浑然不觉，用叉子戳着那坨面，戳一下，吃一口，眼睛始终没离开屏幕。屏幕上是一份加密名单。名单不长，总共七个名字，每个名字后面跟着一串数字和一个代号。

    这份名单，是他过去三个月里用命换来的。

    老猫的主业是倒卖情报。江城的黑市情报交易，他说第二，没人敢说第一。大到跨国企业的商业标底，小到某个处长的婚外之情开房记录，只要出得起价，他就能弄得到。但这三个月，他没接任何外单。三个月前，那个叫夏晚星的女人找到他，没有用老地方，没有走暗号，直接在他楼下那个卖酸辣粉的摊子上坐下，对着一碗酸辣粉说了一句——“老猫，帮我查个人。”

    他当时很不爽。不是因为她来找他，是因为她搅了他吃酸辣粉的心情。他那碗酸辣粉加了双份肥肠、双份花生碎，正准备好好享受，结果她一句话就让那碗粉变得索然无味。因为他看到了她递过来的那张照片。一张泛黄的证件照，上面的人穿着老式警服，浓眉，深目，嘴唇抿得很紧，左边眉骨上有一道不太明显的疤。老猫认得这个人。这个人姓陈，叫陈什么他不知道，但他认得那张脸。多年前他刚入行的时候在境外见过这个人，只见过一次，那人在雨里上了车，车门关上的瞬间回头看了一眼，那一眼恰好落在了躲在墙根啃面包的他身上。那一眼里没有杀意，只是淡淡地看着他，然后车门关上了。但老猫记住了一件事——那人的右耳耳垂缺了一小块。不是天生的，是被什么利器削掉的。

    “查他什么？”老猫当时问。

    “查他是不是还活着。”夏晚星说。

    老猫放下叉子，把碗推到一边。碗底在桌面上刮出一声刺耳的摩擦。他没有说“这人是烈士”、没有说“你找错人了”、没有做任何多余的表情——干他这一行的，什么事没见过？死人复活？那不叫事儿。他见过比这更离谱的。他见过一个人被他的“死亡”记录在三个国家的户籍系统里，结果那人现在在海南开民宿，每年双十一还给他寄椰子糖。所以证件照上的人还活着，他一点都不意外。但“活着”和“还活着”是两回事。活着，是肉身还在。还活着，是还在战斗。

    名单上的人，都在战斗。

    他把名单从头到尾又捋了一遍，确认每一个名字都烂熟于心。然后他关了电脑，把U盘从机箱后面拔出来，放进了一个烟盒里。烟盒是“红塔山”的，里面还有三根烟，他把U盘塞在烟卷下

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