第9章 金庸午夜审稿

    凌晨一点十七分，重庆大厦307室的台灯还亮着。

    赵鑫放下钢笔，对着灯光活动酸痛的手指。

    指节处新磨出的茧子，在昏黄光晕下泛着淡白，像小小的勋章。

    ——这是他连续熬了第五个通宵的见证。

    桌角堆着八章完整的手稿，近五万字，每一页都工整得像是印刷品。

    但如果你仔细看，会发现某些段落旁有细微的修改痕迹，某些句子被划掉重写。

    ——那是赵鑫在与自己较劲，与记忆中那部经典电视剧较劲，与这个尚未见识过这般叙事方式的时代较劲。

    他写的不是简单的民国故事。

    他在用文字拍摄一部电影。

    “（特写：许文强的手指在颤抖，不是恐惧，是压抑了太久的愤怒。那幅油画在他手中撕裂，锦缎般的画布发出清脆的破裂声，像心碎的声音。）”

    “（镜头拉开：冯敬尧站在阴影里，雪茄的火光在黑暗中明明灭灭。他的表情看不真切，只有嘴角那一丝，若有若无的弧度，像捕猎前的豹。）”

    这样的括号注释，遍布手稿。

    在这个连电视剧，都还停留在舞台剧风格的1975年，这种写法简直像外星来客。

    赵鑫知道这很冒险。

    但他更知道，有一个人能看懂。

    ——查良镛。

    那位用武侠小说，革新了中文叙事的报媒人，那个骨子里住着老派文人灵魂的作家。

    窗外的重庆大厦，从未真正沉睡。

    楼下印度餐厅的鼓点刚刚歇下，楼道里，又传来菲律宾女佣用家乡话打电话的啜泣声。

    大概是在诉说，被雇主克扣工资的委屈。

    电梯“轰隆”上升，停在六楼，铁栅栏门拉开时发出刺耳的摩擦声。

    这一切，构成1975年香港底层的夜曲。

    赵鑫走到窗前，推开那扇永远关不严的窗。

    九月的夜风，带着海港的咸湿气息涌进来。

    吹散了满屋的汗味和旧书味。

    他望着远处维多利亚港零星的光点，忽然想起前世，第一次看《上海滩》时的情景。

    ——那是九十年代的一个夏夜，全家围着一台熊猫牌电视机，风扇吱呀呀地转，许文强和冯程程的悲剧，让母亲偷偷抹泪。

    现在，他要让这个故事，提前十五年诞生。

    并且，要让它以更震撼的方式面世。

    （三天前，《明报》编辑部）

    林家明盯着手里这份，厚得离谱地投稿。

    第一反应是：

    这人是不是把字典抄了一遍？

    《上海滩》，作者赵鑫，地址重庆大厦307室。

    “又是重庆大厦。”

    他撇撇嘴。

    上周刚退了个住在重庆大厦的“诗人”，诗写的是“啊，咖喱味的月亮，你为何如此忧伤”，看得他差点把早饭吐出来。

    他翻开第一页，打算随便扫两眼，就扔进“待退稿”筐。

    ——那里已经堆了半人高，都是这个月的“文学成果”。

    但括号里的第一行注释，就让他愣住了。

    “（镜头从黄浦江的波涛上拉起，汽笛声由远及近，画面缓缓推向外滩，1920年的上海在晨雾中苏醒，像一头慵懒而危险的巨兽。）”

    林家明眨了眨眼，把稿纸拿近了些。

    这什么

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