他们把碎叶捡起来，夹在书里。也传给了后代。
后来，后来。后来的后来。有一个早晨，太阳升起来，光照在大地上。地上有一层白白的霜。一个孩子从梦中醒来，跑出去，蹲下来，用手指戳草叶上的霜。霜化了，手指湿了，凉凉的。但他觉得，指尖暖暖的。他笑了。他不知道，在他指尖的暖里，有一片叶子，叶脉像一盏灯。有一个孩子，摸了摸霜。有一个老人，把叶子夹在书里。它们都在。在他手心里，在他心里，在他每一个冬天的早晨。亮着，暖着。一直亮着，一直暖着。
风吹过来，很暖。像是在招手，又像是在说——
后来者，你来了。我们一直在等你。你不用摸它，它就在你手心里。你想着，它就亮了。你暖了，它就记住了。你感觉到了吗？那就是灯。它不在霜里，在你心里。你摸过的每一次凉，都是光。你等来的每一次暖，都是灯。现在，你就是那片霜。你凉着，你等着。你等着被摸到，你等着被温暖。你摸到了自己，你就亮了。你暖了自己，你就化了。你化了，就变成了水。水流过的地方，都记住了。你记住了，你就一直在。