灯，是叶子。但他觉得，它应该是灯。他伸出手，摸了摸那片叶子。叶子是凉的，但他觉得，它应该是暖的。他闭上眼睛，想像那盏灯。它亮着，很小，花瓣形的，青铜的。它暖着他，手心就暖了。他睁开眼睛，笑了。他知道了，霜是凉的，灯是暖的。霜把灯盖住了，你摸霜，就摸到了凉的。但你想着灯，灯就暖了你。霜化的时候，灯就出来了。
他采了一片叶子，带回家，夹在书里。叶子干了，脉络更清楚了，像一盏灯。他每天看看它，觉得手心暖暖的。他把叶子传给孙子。孙子也看，也暖。一代一代，一叶一叶。那片叶子，不知道传了多少代，还是那个形状。每一个看到它的人，都会觉得手心暖暖的。他们不知道这是为什么，但他们知道，这片叶子在等他们。等他们来发现，等他们来看见，等他们来记住。他们记住了，灯就亮了。他们暖了，灯就暖了。
后来，那片叶子碎了。风把它吹散了，落进了土里。它不在了，但它的形状还在。在土里，在每一个看过它的人心里。有人路过那片土，觉得脚底暖暖的。他们蹲下来，看见土里有一片碎叶，脉络像一盏灯。
第425章 霜-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。