第0366章 修复室的灯照见五年前的灰尘

    钥匙插进锁孔的那一刻，林微言的手指顿了一下。

    这把钥匙跟了她八年。大学最后一年，父亲把修复室交给她的时候，用的是这把钥匙。那天的阳光很好，父亲站在修复室门口，把钥匙放在她手心，说：“微言，修书的人，心要静。书破了能补，心破了只能自己缝。”她当时不太懂这句话的意思，只觉得钥匙上的红绳颜色真好看，是大红的，像过年时贴的对联。后来父亲走了，红绳褪了色，她把红绳换了一根新的，还是红的，但比从前暗了一点点。再后来沈砚舟也走了，她每天开门关门，钥匙在锁孔里进出无数次，从来没有觉得这把钥匙有什么特别。它就是一把钥匙，开一把锁，推开一扇门，让她走进那间堆满旧书和灰尘的屋子，在纸页的霉味和糨糊的甜腥气里度过一个又一个漫长的下午。

    但今天不一样。今天这把钥匙刚从沈砚舟手里还回来，金属的柄上还残留着他掌心的温度，热热的，像冬天揣在怀里的暖手炉。林微言站在修复室门口，把钥匙攥在手心里，攥了好一阵，才把它插进锁孔。她转动钥匙的动作很慢，齿轮咬合的声音在安静的楼道里格外清晰——咔嗒一声，门开了。她推开门的瞬间，门轴发出一声悠长的吱呀，像一声叹息。

    然后她忘了开灯。

    沈砚舟站在她身后，两个人的距离大概隔了半臂。他闻到她头发上的气味——不是香水，是陈年书页的那种味道，纸浆和墨汁混合着时间的微尘。这个气味让他想起很多事情。想起大学图书馆三楼东侧靠窗的那个位置，她总是比他早到，面前摊着一本古籍修复的教材，左手边放着一杯凉了的美式。阳光从窗户斜斜地打在她的侧脸上，把睫毛染成金色。他每次推门进来，她都不会立刻抬头，而是先把那行字读完，然后才抬起眼睛看他，嘴角微微弯一下，算是打过了招呼。那时候他想，等毕业了就告诉她，你每次抬头的时候，阳光都在你眼睛里。后来没来得及说。再后来，过了五年。

    啪嗒一声，林微言按下了开关。

    修复室的灯是暖黄色的，不是那种刺眼的白光。灯光落在修复台上，落在四面顶天立地的书架上，落在那些泛黄的纸页和琳琅满目的修复工具上，整间屋子像是被泡在一杯温热的茶水里。修复台正中央还摊着她修了一半的《花间集》，万历年的刻本，纸页薄得像蝉蜕，旁边搁着镊子、浆糊、皮纸和一把小号的排刷。那只墨蓝色的锦囊就搁在《花间集》旁边，袖扣已经被她拿出来了，搁在锦囊上面，银色的星芒在灯光下一闪一闪的。

    “进来吧。”她说。

    沈砚舟迈进修复室，顺手把门带上了。他站在门口，环顾四周。修复室不大，大约十几平米，但顶高，有三米多，四面墙全是从地面打到天花板的书架，架上密密麻麻摆满了古籍、拓片、修复工具和各类参考资料。空气里有一股说不清的味道——旧纸的霉味、糨糊的甜腥气、木头书架被暖气烘出的松脂香，还有一点极淡的墨香。这味道让沈砚舟觉得既熟悉又陌生。熟悉是因为大学里林微言每次上完修复课，身上都是这个味道。陌生是因为五年来他从来没有真正走进过这样一个地方——这是她的世界，他曾经被允许进入，后来被驱逐出境。

    “你坐。”林微言指了一下修复台旁边那把老藤椅。藤椅的扶手上缠着胶布——坐久了的藤椅都会在那个位置磨损，胶布缠了好多层，缠得很仔细，每一圈都紧贴着上一圈的边缘。沈砚舟没有坐。他的目光落在了修复台右上方那一排工具上。剪刀、镊子、排刷、骨刀、起脊器、压书板。每一件都擦得干干净净，排列得整整齐齐，按照使用频率从右往左依次排列，间距几乎相等。

    他忽然想起一件事——大学时候有一次去她的宿舍，她的书桌也是这样的。笔筒里的笔按照颜色深浅排列，书架上的书按照出版年份归置，连抽屉里的便签纸都叠得四四方方。他笑她是强迫症，她说不叫强迫症，叫秩序。书修多了就习惯了，一个边角对不齐，整页纸都白修。他说那你对人怎么不对齐一下？她说人不一样，人是乱的，对不齐。他说那我对不齐，你怎么还跟我在一起？她想了想，说了一句他到现在都记得的话：“你也是乱的，但你乱得好看。”

    那时候他们都觉得，乱一点没关系，好看就行。后来他才知道，乱得太厉害是会塌的。

    “沈砚舟。”林微言的声音把他从回忆里拉回来。她站在修复台另一侧，手里拿着那本《花间集》，翻到某一页，指着上面一处修补的痕迹，语气忽然变得很专业——像是在掩饰什么，“你上次送来的

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