明的棱角。
“从我把信藏进去的那天起，我就在等。”他说，“等了三年，你都没有拆到那一层。”
“然后呢？”
“然后我把它从你那里买走了。”
林微言愣住了。
“去年，你挂在网店上的那批清刻本，《诗经》就在里面。”他说，“我用一个朋友的账号拍的。我怕被别人买走。买回来之后，我没拆。我怕拆了，就再也等不到你来拆了。”
他把手伸进大衣口袋里，拿出一样东西。一个深蓝色的锦盒，跟她抽屉里那个一模一样。打开，里面是一本书。清刻本的《诗经》。书脊拆到一半，夹层敞开着，里面是空的。
“信你收到了。”他说，“现在书也还给你。”
林微言看着那本书，看着他捧着书的手。他的手很大，指节分明，手背上有一道浅浅的疤。她记得那道疤的来历——大学时候他帮她搬宿舍，被书架上的钉子划的。出了很多血，她吓得脸都白了，他笑着说不疼。后来那道疤留了下来，像一道很细很细的月牙。
她伸出手，把书接过来。指尖碰到他的手。他的指尖是凉的，她的也是。两个凉了很久的人，碰到一起的时候，忽然都不那么凉了。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“我也有一样东西要还给你。”
她打开抽屉，从最里面摸出一个小布包。蓝印花布的，巴掌大，用一根红绳系着。她解了很久没解开，手在抖。他伸手帮她。两个人的手指碰到一起，解了好一会儿才把那个结打开。
布包里是一对袖扣。银质的，表面刻着极细极细的花纹，是星芒的形状。五年前她买来准备送他的生日礼物。没来得及送出去，他们就分开了。
“袖扣。”她说，“给你的。当年没送出去。现在补上。”
沈砚舟把那对袖扣托在掌心里。银质的光泽在灯光下一闪一闪的，像两颗很小很小的星星落在了他的手上。他没有说话，只是把袖扣攥进了掌心里。攥得很紧，紧到手背上的青筋都微微凸起来。
“微言。”
她抬起头。
他的眼睛里有光。不是灯光，是一种从很深很深的地方涌上来的光。像一个在黑暗里走了太久太久的人，忽然看见了远处有人为他亮着的一盏灯。
“我可以抱你吗。”
她没有说话。她往前迈了一步。
他把她的头按在自己的胸口上。大衣的料子有些粗糙，贴着她的脸颊。他的心跳声从大衣底下传过来，很快，很重，像一面鼓在很远很远的地方敲着。他的下巴抵在她的头顶上，她能感觉到他喉结的微微滚动。
“对不起。”他的声音从头顶传下来，闷闷的，带着一种压抑了很久终于松开的东西，“五年前，对不起。让你等了那么久，对不起。把信藏在书里，让你一个人拆，对不起。”
她的眼泪终于掉下来了。
不是无声的。是忍了五年的、憋了五年的、藏了五年的。她把脸埋在他的大衣里，肩膀一下一下地耸动。他的大衣很快洇湿了一大片，湿意渗进布料，贴在他的胸口上。他把她抱得更紧了。
“我看到了。”她哭着说，声音断断续续的，“你说你会等。我就一直在等。等了五年。我修了很多书，每一本都拆到最里面。我怕再错过什么。我怕再错过你。”
他的手抚着她的头发。一下，又一下。像在抚摸一本最珍贵最脆弱的古籍。
“不会再错过了。”他说，“以后的书，我陪你一起修。拆到最里面，拆到不能再拆。所有的夹层，所有的秘密，都一起看。”
窗外的巷子已经完全黑下来了。路灯的光从玻璃窗外透进来，在地面上画出一小格一小格的淡金色。旧书店里安静极了。只有墙上那面老座钟在走，滴答，滴答，滴答。只有里屋暖黄色的灯光，照着两个抱在一起的人，照着桌上一本拆到一半的《诗经》，照着一对银质的袖扣，在灯光下一闪一闪的，像两颗很小很小的、终于落到了地上的星星。
陈叔在外间坐着，没有进来。
他把搪瓷茶缸里的旧茶叶倒掉，重新放了一撮新茶，提起暖壶冲上水。茶叶在热水里慢慢舒展开，一片一片沉到缸底。他看着那些茶叶，笑了一下。然后端起茶缸，对着里屋的方向，遥遥举了举。
“这俩孩子。”
他喝了一口茶。茶是烫的，烫得他眯起了眼睛。但他没有放下茶缸。
巷子深处传来一声悠长的叫卖。是街口那家糖炒栗子的老张，推着车收摊回家了。车轮碾过石板路，咕噜咕噜的。栗子的甜香气跟着车轮一路飘过去，飘进每一扇开着的窗户里。飘进旧书店。飘进里屋那盏暖黄色的灯光里。飘进两个终于重逢的人，还带着泪痕的呼吸里。
里屋的灯光，亮了一整夜。
（本章完）