过来的老兵。
他们慢慢聚拢，形成了一堵密不透风的肉墙。
沉重而粗糙的呼吸声，在这冬日的黄昏里，清晰可闻。
“钱不够？”
朱雄英看着独眼老卒，语气平淡得像是在聊家常。
“够。”
老卒冷笑一声，那张满是风霜和刀疤的脸上，露出一个比哭还难看的表情。
他从怀里哆哆嗦嗦地摸出一张契纸。
“三十亩良田。”
“在俺老家，这是地主老财才有的份儿。以前俺做梦都不敢想。”
“啪！”
他把契纸往地上一拍。
“可俺不会种地。”
老卒伸出那只布满老茧、甚至指节都有些变形的手，摊在朱雄英面前。
手上全是陈旧的伤疤，有的深可见骨。
“这只手，握了二十年刀。除了拿刀，它拿筷子都抖。”
“俺只知道，刀子捅进鞑子肚子里，得斜着往上搅一下，那是肝，那货才死得快。”
“俺也知道，在漠北的雪窝子里趴三天，怎么撒尿才不被冻住根子，怎么吃马粪里的豆子活命。”
老卒抬起手，指着周围那群密密麻麻、沉默如铁的弟兄。
“他们，也只会这些。”
“你给俺们银子，给俺们地，让俺们回家。”
“太孙，俺问你。”
老卒猛地前倾身体，那张狰狞的脸逼近了一步，那股子浓烈的血腥味和馊臭味直冲朱雄英的鼻腔。
“拿了这钱，俺还是大明的兵吗？”
朱雄英看着他的那只独眼。
没有一丝躲闪，没有一丝嫌弃。
“不是了。”
朱雄英如实回答，残忍而直接。
“那是啥？”
老卒突然咆哮起来，声音在校场上空炸响，带着撕心裂肺的绝望。
“那是成了吃白食的废人！”
“那是成了被街坊邻里当成怪物看的疯子！是会被村里的狗嫌弃的杀才！”
“回家？”
老卒惨笑，眼眶通红，泪水在眼眶里打转，却硬是没流下来。
“俺的老婆孩子早就在洪武五年的饥荒里死绝了！俺连祖坟在哪都找不着了！”
“这军营，就是俺的家！”
“这帮光屁股一起滚过雪地、一起挡过刀子的兄弟，就是俺的亲人！”
“你拿几锭臭银子，就想把俺们这些老骨头给拆散了？”
“就想让俺们回乡下去，给那些连刀都没摸过的村夫磕头作揖？去受那窝囊气？”
“太孙！”
老卒一把抓起地上的银子，死死攥在手里。
“你那是给钱吗？”
“你那是想要俺们的魂！是要俺们的命啊！”
轰！
周围的老兵开始骚动，压抑的情绪像决堤的洪水。
“不退！”
“老子死也要死在营里！”
“当了一辈子兵，老子不会当民！谁敢赶老子走，老子就拿刀抹脖子！”
愤怒的情绪像瘟疫一样蔓延。
有的兵甚至已经把手按在了刀柄上，眼神里全是困兽的疯狂。
这不仅仅是钱的问题。
这是一个群体的群体性恐慌。
他们被这个帝国塑造了二十年，成了最锋利、最纯粹的杀人机器。
现在，机器要被拆解了。
他们不知道自己除了作为零件存在，还能有什么用。
他们怕的不是穷，是那种无所适从的孤独。
朱雄英静静地听着，看着。
他没打断，没呵斥。
直到漫天的吼声渐渐弱下去，变成了粗重的喘息和压抑的呜咽。
他才缓缓站起身。
拍了拍屁股上的土。
他看着那个独眼老卒，又环视了一圈周围那些如狼似虎、眼底带着血光的兵。
“沈溍是个读书人，他给你们讲道理，那是秀才遇到兵，说不通。”
“夏原吉是个算账的，他给你们发银子，那是按律办事，也没错。”
“你们揍了他们，我不怪你们。心里有火，发出来就好。”
朱雄英往前迈了一步。
“但我问你们一句话。”
“别跟我扯什么不想回家，也别扯什么只会杀人。”
朱雄英的声音突然带着一股子穿透人心的魔力。
“我就问你们——”
“想不想，继续给老朱家杀人？”
“想不想，去一个没人管束的地方，把你们这身杀人的手艺，卖个天价？”