地方冷。根在发抖，像一个人蜷缩在角落里，抱着膝盖，无声地抖。
“陈维。你怎么了？”
根没有回答。它在跳，跳得很快，快得像在跑。
塔格站起来。没有手，根帮他站。他的腿也在抖，老了，站不稳了。但他站着。
“我去看看。”
“看什么？”
“看根。看到底怎么了。”
他走出去。没有手，根帮他走。每一步都踩在根上，根在他脚下跳，乱乱的。他走了很久，走到北边的田里。田里的芽在长，暗金色的，但有的芽在蔫。叶子卷了，边儿黄了，像渴了。
塔格蹲下来，用断臂碰了碰蔫掉的芽。芽是凉的，不是温的。
“花。芽蔫了。”
白衣人的声音从根里传来。“根蔫了。根在缩。”
“缩到哪里？”
“缩到树根下。缩到最深处。”
塔格站起来，向北边走去。根在脚下跳，乱乱的。他走过了田，走过了黑土，走到了曾经是废墟的地方。那里什么都没有了，只有根。暗金色的根，铺满了整个地面。但根在缩，像退潮的水，一点一点地退回去。
“花。根在退。”
“退了。退到最深处。”
“退了会怎样？”
“退了，花会谢。树会枯。人会忘。”
塔格跪了下来。没有手，根撑着地。他把断臂按在根上，根是冷的，不是温的。
“陈维。你撑不住了。”
根没有跳。它在听。听塔格说话。
塔格的眼泪掉了下来。滴在根上，根把泪吸走了。但泪是冷的，冷的根更冷。
“陈维。你累了。”
根跳了一下。那是他在说——累。
“累了就歇。”
根没有跳。它在想。想了很久，跳了两下。那是他在说——歇不了。
塔格把脸贴在根上。根是冷的，冷得像冰。
“那我替你撑。”
根跳了一下。那是他在说——你撑不动了。
塔格没有回答。他撑着地，站起来。腿在抖，但他站着。他看着北边的方向。他的眼睛瞎了，但他感觉得到——那里有东西。不是空，不是核，不是芽。是缝。天裂了一道缝，很细，细得像头发。缝里有光涌出来，不是暗金色的，是银白色的。冷的光。
“花。天裂了。”
白衣人的声音从根里传来。“裂了。从陈维撑不住的那天开始裂的。”
“里面有什么？”
“有另一个世界。另一个可能性。陈维走了另一条路的世界。”
塔格看着那道缝。银白色的光照在他脸上，冷的。
“陈维走了哪条路？”
“他没有碎。他成了规则。他没有疼，没有哭，没有笑。但他活着。”
塔格沉默了很久。他看着那道缝，看了很久。
“他想回来吗？”
“不想。因为他不记得了。成了规则，就不记得自己是谁了。”
塔格把刀拔起来。刀插在腰间，根帮他握。刀是暗金色的，有纹。纹在跳，乱乱的。
“我去找他。”
“你去了就回不来了。”
“回不来就不回来。陈维在那里。他在等。”
塔格转过身，走回树下。他听到那些声音——田里的锄头声，工坊里的锤声，学校里的念名声。声音在继续，没有停。
“伊万。”
伊万从工坊里走出来。他也老了，头发白了，背驼了，但他的手
第711章 五年之后-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。