上，嗤笑一声，“区区一个俗字，也配称奇？”
陈折不理他，只顾烧水。
白衣大怒，解下背上棺材，“砰”地砸在地上：“我要买这个字！开个价！”
陈折依旧不语，只是指了指桌上的一张纸。纸上写着一行字：“若问个中何所有，一腔热血和诗裁。”
白衣一看，脸色微变。他认得这字迹，这是三十年前名动京华的“血书圣手”顾痴的笔法。顾痴后来不知所踪，传说便是将自己的心血熬成墨，写尽平生绝唱，然后投火自焚。
“你……你是顾痴什么人？”白衣的声音有些发抖。
陈折摇了摇头，提起茶壶，将滚水冲入一个空杯。水汽氤氲，他的脸在蒸汽中模糊不清。
白衣却不肯罢休，他指着墙上的“节”字，朗声道：“此字虽好，但缺了魂。我这儿有个‘孝’字，敢不敢比一比？”
说罢，他从袖中掏出一卷帛书。展开，赫然是一个“孝”字。那字写得端方温润，如春风拂面，却又暗藏雷霆万钧之势，每一笔都像是刻在骨头里的。
“这是我父亲白礼临终前，用指血写成的。”白衣眼中闪过一丝罕见的温情，“他说，儿啊，你一生狂放，若能识得这个‘孝’字，也不枉我白家有人。”
陈折终于抬起了头。他看着那个“孝”字，又看看墙上的“节”字。一刚一柔，一烈一温，悬于这陋室