撤半寸，又退到货架前眯着眼瞅尺码表：
眉头拧成个小小的疙瘩，眉间还压出一道浅印，嘴唇抿着嘟囔：
“这 100 码现在穿正好，可孩子长得快，过俩月就短了；110 码又太肥，袖子能罩到手腕，吃饭都蹭得脏……”
声音压得低低的，怕吵醒怀里的娃。
手指无意识地抠着衣摆的锁边，把那截布料抠出一点点毛絮，最后轻轻叹口气，肩膀垮了半分，又把连体衣抻平，慢慢挂回原位，还顺手把旁边歪了的小裙子扶了扶。
旁边穿米白外套的宝妈也跟着点头，手里捏着条深蓝色牛仔裤 ——
裤脚绣着只小小的灰兔子，耳朵都快被她捏得变了形。
她翻来覆去看裤腰上的尺码标，指甲盖剪得短短的，边缘还带着点倒刺，“是啊，咱们这县城买衣服，不像大城市能退。
上次给我儿子买了件外套，回来才发现拉链不好拉，找店家说‘出门概不退换’，最后只能压箱底，白瞎了几十块……”
话说到最后，声音涩涩的，又把牛仔裤凑到眼前看了看，终究还是轻轻放回货架，还特意往里面推了推，怕碰掉旁边叠着的小毛衣。
林凡站在收银台后，手里的笔顿了半天没落下，墨汁在进货单上晕出个小小的黑点。
他清楚县城服装行业的 “潜规则”——
几乎所有店家都把 “出门概不退换” 当不成文的规矩，有的甚至用粗黑笔写在购物袋上，字恨不得比店名还大，生怕顾客事后找麻烦。
前阵子还有个阿姨来问能不能换尺码，他当时攥着笔杆没敢应，最后阿姨叹着气走了。可刚才宝妈们的样子，他看得明明白白：
不是嫌衣服不好，是怕花了钱买错，怕辜负了想给孩子添件新衣服的心意 —— 那眼神里的纠结，比直接说 “嫌贵” 更让人心头发紧。
他没再多想，转身从抽屉里翻红纸：抽屉里叠着几沓彩纸，红纸压在最下面，抽出来的时候还带着点静电，贴在手指上。
他找了支粗马克笔，红色的笔帽有点松，拔的时候 “咔嗒” 响了一声。笔尖在红纸上顿了顿，他身子往前倾了倾，胳膊肘抵着柜台，一笔一划写得格外认真：
“七天无理由退换”——“七天”
两个字写得格外重，笔尖都有点弯了，笔画边缘洇出淡淡的红。
末了还特意把纸往跟前凑了凑，怕写歪，又加了行小字：“尺码不合适、不喜欢都能换，不让您多花一分冤枉钱”，每个字都写得方方正正，像在给人打包票。
写完他搬来小凳子 ——
塑料的凳面有点发黄，凳腿还缠着圈旧胶带 —— 踩上去的时候轻轻晃了一下，他赶紧扶了扶门框稳住。
把红纸举到店门最显眼的位置比了比，确保正对着路口，来往的人抬头就能看见，又撕了段透明胶带，把红纸的四个角都贴得牢牢的，连边角的褶皱都捋平了。
风从路口吹过来，带着点巷口桂花树的甜香，红纸的边角轻轻掀起来又落下，像在给路过的人招手，倒像给每一个想进店的宝妈，递了颗稳稳的定心丸。
林凡站在门口，看着那片红，手指还攥着剩下的胶带，刚才发紧的胸口忽然松快了，嘴角也悄悄扬了点弧度。
初秋的风裹着街边烤红薯的甜香，林凡刚把红底黑字的 “七天无理由退换” 告示贴在服装店玻璃上 ——
胶水还没干透，边角微微卷翘，隔壁卖鞋的张姐就踩着 “噔噔噔” 的高跟鞋跑了过来。
她围裙上沾着块浅褐色鞋油印，手一搭冰凉的玻璃就 “笃笃笃” 地敲，嗓门比平时高了两个度：
“林凡，你疯了？你扒着县城转一圈看看，哪家服装店不是把‘出门概不退换’钉在收银台最显眼的地方？”
她往前凑了凑，手指点着告示上的 “无理由” 三个字，语气里满是急：
“我跟你说俩真事，你可得听进去！就上个月街东头‘童趣屋’，有个宝妈抱着刚满周岁的娃来换外套 ——
那外套吊牌还没拆呢，淡蓝色的，上面绣着小鸭子，宝妈说回家试了嫌大，想换小一码。
结果店主叼着烟坐在柜台后，眼皮都不抬一下，抓过外套‘啪’地甩在水泥地上，烟圈慢悠悠飘着，张嘴就骂‘你买的时候眼瞎啊？
不会自己看尺码？’
宝妈怀里的娃吓得‘哇’地哭了，她自己脸涨得通红，眼泪在眼眶里打转，攥着外套的手指都泛白，吵到市场管理处也没用，最后只能抱着哭唧唧的娃，捏着皱
第四十一章：灯下的质检-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。