羊皮纸，展开。
花千手的字迹很潦草，像是匆忙写就，但每一笔都力透纸背：
“痴开吾儿：
你若看到这封信，为父已不在人世。
不要哭。千手一脉的传人，从不轻易落泪。你的泪，要留到最值得的时候。
天局不是一个组织，它是一种病。它寄生在赌坛之上，吸食所有赌徒的血肉。它没有首脑，没有总部，因为它的首脑就是人心中的贪嗔痴。
为父用了十年时间，才看明白这一点。
为父也曾想过去摧毁它，用赌术，用千算，用熬煞。但我失败了。不是因为我的赌术不够高，而是因为——当我想要摧毁天局的时候，我已经成了天局的一部分。
痴开，记住为父的话：真正能打败天局的，不是更强的赌术，不是更深的千算，不是更狠的熬煞。
是痴。
是你的痴。
但此痴非彼痴。不是赌桌上的痴狂，不是对胜负的执念。是痴于道，痴于义，痴于心。
为父没能做到的事，或许你可以。
因为你有为父没有的东西——你有你母亲的温柔，你有夜郎七的坚韧，你有一颗从未被赌桌玷污的心。
为父对不起你，对不起你母亲。
来世，为父再还。
花千手 绝笔”
花痴开读完了信。
他没有哭。
他把信折好，放进怀里，然后抬起头，看着夜郎七。
“师父。”他的声音很平静，“我想和您赌一局。”
夜郎七的眼角抽动了一下。
“什么局？”
“赌我的命。”花痴开说，“如果我赢了，您要答应我一件事。如果我输了……”
他停顿了一下，嘴角微微上扬，露出一个奇怪的笑容。
“如果我输了，我就乖乖去赴司马空的局，像个听话的徒弟一样。”
夜郎七盯着他看了很久。
“你想赌什么？”
“赌人心。”花痴开说，“您教过我，赌术的最高境界，不是算牌，不是算概率，是算人心。您说您这辈子，从没在算人心上输过。”
“是。”夜郎七点头。
“那我们就赌这个。”花痴开指了指墙上的画像，“您猜，我现在心里在想什么？”
夜郎七沉默了。
房间里只剩下烛火跳动的声音，和屋外渐渐停歇的雨声。
良久，夜郎七开口了：“你在想……你恨我，但你更怕失去我。”
花痴开的眼睛亮了。
那是一种奇异的光，像是黑暗中的火焰，像是深渊里的星辰。
“师父，您错了。”花痴开轻声说，“我想的是——我不恨您。从来没有。”
“您不给我拥抱，是因为您怕抱了，就舍不得放手。”
“您不让我哭，是因为您知道，真正的悲伤，是哭不出来的。”
“您逼我练熬煞，是因为您比谁都清楚，这个世界对千手一脉的传人有多残忍。”
“您不是我的师父。”
花痴开的声音在颤抖，但眼神无比坚定：
“您是我的父亲。”
夜郎七的身体僵住了。
那张沟壑纵横的脸上，所有的皱纹都在颤抖。他的嘴唇张开又合上，合上又张开，像是想说什么，却什么都说不出来。
一滴泪。
从夜郎七的眼角滑落。
这个一辈子没流过泪的老赌徒，哭了。
“您输了。”花痴开笑了，笑容里有泪光，“您答应我的事——您要好好活着。看着我开天。看着我赢。看着我……把千手一脉的魂，传下去。”
夜郎七没有回答。
他只是伸出手，缓缓地、颤抖地，将花痴开拥入怀中。
那个拥抱，迟到了十九年。
但终于来了。
屋外，雨停了。
天边露出一线微光，那是黎明前的第一缕曙光。