死亡的味道，他们等了这个味道等了无数年。
地面上的人流越来越密集了。
从四面八方汇聚过来的活死人像无数条支流汇入干流，干流又汇入更大的河流。
河流的方向是那个坐标——屏障最薄弱的地方。
那个地方在一座已经看不出原形的山的山脚下。
山不是山，是无数活死人用自己的身体堆起来的，他们用指甲刨，用牙齿啃，用头撞，把山脚刨出了一个巨大的坑。
坑底是屏障表面的灰白色，光滑，像一面巨大的镜子。
镜子下面就是地狱就是那些饿魂，就是死亡。
有人开始跪了。
不是祈祷，是准备跪下来，把脸贴在地面上，用额头去触碰那层屏障。
他们在等，等更多的人来，等更多的人跪下来，等所有的人都把额头贴在同一面镜子上。
然后他们会用同一个念头去撞它——死！死！死！
吴恒看着那些跪下来的人，看着他们额头贴着屏障，看着他们嘴唇翕动，无声地重复着那个字。
看屏障上那些裂纹。
裂纹在扩散，从中心向四周，像蜘蛛网、冰裂，速度不快但很稳，他知道它会破。
他靠在王座厅的椅背上，闭上眼睛，银白色的魔方在他面前旋转着，发出细微的嗡嗡声。
知识已经传播了下去。
禁忌知识烙印在灵魂深处的那一刻，不是像有人在耳边说话，而是像有人在脑子里点了一把火。
火从记忆的最深处烧起来，烧过那些被痛苦腌透了的岁月，烧过那些被绝望泡烂了的夜晚，烧过那些被麻木磨平了的黎明。
火烧到眼眶里，眼球就亮了；火烧到喉咙里，声音就出来了。
不是哀嚎，是嘶吼！
是压抑了无数年终于找到了出口、从灵魂最深处挤出来、带着血和脓和腐烂碎肉的嘶吼！
整个生死绝界都在吼。
不是一个人在吼，是所有的人都在吼！
那些躺在床上、蜷缩在角落里的、嵌在地缝里、挂在树枝上的、沉在沼泽底部的同时张开了嘴。
有的喉咙已经烂了，发不出声音，但嘴在动，嘴唇在翕动，像鱼被扔上岸时拼命地张嘴闭嘴。
没有声音，但意念在！
那股意念比声音更响亮，它不经过耳朵，直接灌进每一个还存在的意识里。
我们终于知道了！
知道怎么死了！
不是骗人的死，不是割腕、跳楼、咬舌那种假的、骗自己、永远做不到的死。
是真的、彻底的、连意识都会消散的死！
死了就什么都没了，不疼了，不饿了，不冷了，不恨了，不想了，什么都不想了。
在那片嘶吼声中，有一个人跪在地上。
他的身体比周围所有的活死人都干瘪，像一具被风干了千百年的木乃伊，被随手扔在路边，没有人多看一眼。
他叫老莫，六十二岁。
他曾经不叫老莫。
他有名字，有姓，有父母，有朋友，有邻居，有认识他的人。
那些人早就死了——不是真的死了，是疯了、散了、不见了。
名字没有意义了。
在这个世界里，名字是最没用的东西。
没有人叫你，因为没有人要跟你说话，没有人跟你说话，因为你没有什么好说的。
你疼，我也疼，你饿，我也饿。
说出来有什么用？
老莫跪在地上，双手撑着地面。
他的手指是弯的，不是天生的弯，是烧坏的。
三十年前那场大火把他的皮肤烧没了，肌肉烧焦了，骨头烧黑了。
他活下来了——
不！他没有活下来，他只是没有死。
他被从废墟里刨出来的时候身上没有一块好肉。
医生说他活不过当晚。
他活过了当晚。
医生说他活不过一周。
他活过了一周。
医生说他活不过一个月，他活过了一个月，一年，十年，三十年，医生死了，他自己还活着。
准确的说，是医生分散了，部份变成了树，部分化为了苍蝇的午餐。
老莫的皮肤是黑的，不是晒黑的那种黑，是烧焦后又反复溃烂、反复结痂、反复脱落、反复再生的那种黑。
第一千六百章 疯徒觉醒（2合1）-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。