也不知道你派人去打林晚晚。他说，这一切都是你自己干的，跟他没关系。”
巴赫提亚尔的眼睛瞪得更大了。
“你爷爷还说，”杨成龙继续说：
“如果你继续这么干，他就跟你断绝关系。你的信用卡，你的车，你的房子，都是他给的。他一句话，你就什么都没有了。”
巴赫提亚尔的身体在发抖。不是冷，是怕。
杨成龙伸手撕掉他嘴上的胶带。巴赫提亚尔大口大口地喘着气，像一条被扔上岸的鱼。
“你——你怎么会有我爷爷的电话——”
“这不重要。”杨成龙站起来，居高临下地看着他，“重要的是，你爷爷已经知道你在干什么了。他让我转告你——滚回阿拉木图。别再碰杨家的事。别再碰林晚晚。”
巴赫提亚尔瘫坐在地上，鼻血还在流，滴在他的羊绒大衣上，一滴一滴的，像红色的眼泪。
“杨成龙，”他的声音在发抖，“你以为你赢了？”
杨成龙看着他。
“我没赢。你也输了。”
杨成龙说，“你输了，因为你连自己是谁都忘了。你不是巴赫提亚尔·阿可可烈。你是你爷爷的孙子。你爷爷给了你一切，你用他给的东西来毁他自己。你算什么？”
巴赫提亚尔低着头，没有说话。
杨成龙转身走了。叶归根跟在他后面。
两个人走出巷子，上了那辆黑色轿车。车子发动了，驶出梅费尔，往宿舍的方向开。
车里很安静。杨成龙靠在座椅上，闭着眼睛。
“归根。”
“嗯。”
“你那段录音，是真的吗？”
“假的。”叶归根说，“我找了一个会俄语的，模仿阿可可烈的声音录的。”
杨成龙睁开眼睛，看着他。
“你连这个都有人？”
“我说过，我爸在伦敦认识很多人。”
杨成龙沉默了一会儿。
“那他爷爷到底知不知道这件事？”
叶归根想了想。
“现在知道了。”
“什么意思？”
“我刚才让人把今天的录音发给了阿可可烈。他听完之后，给我回了一条消息。”
“什么消息？”
“他说——‘替我打断他的腿。’”
杨成龙愣了一下，然后笑了。笑的时候嘴角疼，但他不在乎。
“阿可可烈这个人，比他孙子强。”
“强一百倍。”叶归根说，“他知道，再让巴赫提亚尔这么搞下去，他的家族就完了。”
车子在宿舍楼下停住。杨成龙下了车，站在夜风里，深吸了一口气。
“归根，”他说，“你说，巴赫提亚尔会回阿拉木图吗？”
“会。”
“为什么这么肯定？”
“因为他怕他爷爷。比他怕你怕得多。”
杨成龙点了点头。
两个人走进宿舍楼。电梯里，杨成龙看着自己在镜子里的脸——嘴角的纱布，左脸的淤青，还有那双不再通红的眼睛。
“归根。”
“嗯。”
“谢谢你。”
“谢什么？”
“谢你帮我安排了这一切。录音，定位，阿可可烈的电话。没有你，我今天做不了这些。”
叶归根拍了拍他的肩膀。
“你不是一个人。”
电梯门开了。两个人走出去。
杨成龙掏出钥匙开门。门开了，汉斯坐在客厅里，手里拿着一本书，看到他们进来，抬起头。
“你们去哪了？这么晚才回来。”
“散步。”杨成龙说。
汉斯看了看他嘴角的纱布和袖子上的血，又看了看叶归根。
“你们管这叫散步？”
“伦敦的夜生活。”叶归根说，“你不懂。”
汉斯摇了摇头，继续看书。
杨成龙走进自己的房间，关上门。他坐在床边，掏出手机，给林晚晚发了一条消息。
“晚晚，没事了。”
回复来得很快。“什么意思？”
“巴赫提亚尔不会再找麻烦了。”
“你做了什么？”
“没做什么。就是跟他聊了聊。”
对面沉默了一会儿。然后是一条语音。
“杨成龙，你别骗我。你嘴角的伤还没好，你又去打架了？”
杨成龙没回。
又过了一会儿，又来了一条语音。这次声音很轻，轻到像是在叹气。
“你这个人，我拿你没办法。”
杨成龙看着那行字，笑了。
他把手机放在枕头边，躺在床上，看着天花板。
窗外，伦敦的风还在吹。但他心里不冷了。
因为他知道，不管发生什么，有一个人会在八千公里外等他。
那个人叫林晚晚。
那个人，是他的未婚妻。
（未完待续）