赵闲没问是哪两号。
“一天出多少。”
“三千包。”
“卖得完吗。”
“不够卖。”
“不够卖，为什么不多做。”
“做不快。”男人说，“那间屋里的活儿，快不得。”
他话一出口，自己先顿了一下。
赵闲没接。
他走到墙根那垛纸包前。
弯下腰，抽出最底下的一包。
包上的字，和镇上铺子里那包，一模一样。
“一样的包，怎么两号。”
男人收了笑。
“先生是内行。”
“不是内行。”赵闲说，“我是看病的。”
男人的脸沉下来。
“先生，我们不做医。”
“药做不做出医，我不管。”赵闲说，“我只问一句，你们哪一号，是直接喂给孩子的。”
男人不说话。
他往后退了一步，朝碾药的那几个人递了个眼色。
“先生还看什么。”
“看一眼你们的水。”
“水有什么看头。”
“药成不成，一半在水。”赵闲说。
男人没接这句。
赵闲没动。
他站在原地，又把这院子看了一遍。
院墙最里头，有一间小屋，门上挂着锁。
别人碾药、包药、搬包，都不往那儿去。
只有一个人，隔一会儿，就端着一只小碗进去。
出来的时候，碗是空的。
“那间屋，一天开几回。”
“数不清。”男人说。
赵闲盯着那扇门。
门缝里飘出来的，不是药味。
是甜味。