“门是自己开的？”
“是。”李崇说，“一声响都没有。”
“今夜这门，迟了小半个时辰。”
“不迟。”赵闲说，“是当年开门的时辰，本来就不对。”
“当年开门的人，算的是他那个时候的天。”
“二十年过去，天挪了位。”
等到子时的更声从山下飘上来。
一线月光，从石缝里斜进来。
落在石门第七个孔上。
孔里，咔的一声。
石门往里陷了半寸。
再推，开了。
门后是一条短廊。
廊尽头，是正殿。
殿里黑。
赵闲举着灯进去。
第一步，脚下踩到一地的灰。
第二步，鼻子里进了香。
满炉的香灰。
殿心摆着一口箱子。
木头的，上了漆，四角包铜。
箱盖敞着。
赵闲走过去，举灯照进去。
箱里空空。
李崇站在门口，没敢动。
“王爷，”他说，“跟二十多年前一样。”
“不一样。”赵闲说。
“当年进来的人，抬的是箱子。”
“今夜进来的人，是来找箱子里的东西。”
他没有再说话。
他把灯放低，让光贴住箱底。
箱底不是平的。
正中央，有一道极细的凹。
凹里，躺着半块东西。
不是木头。
是玉。