来。他把手抬到脸上，把那张黄纸揭下来，双手捧着，递给顾青河。
顾青河接住。
纸一离脸，那人五官就散了。看得见的下巴往上化，化成一团淡影，只有那双干鞋还稳稳地踩在泥里。
「沈师傅。」
没有回声了。
黄纸在他手里立起来一角，风一过，飘出水去。
纸落在水上不沉。打着转，顺着一条看不见的水道，慢慢往湾那头走。
顾青河站在膝盖深的水里，看着那张纸漂远。
老栓咳了一声。
「别看了。人走成了。」
「他这算走成了？」
「一走三十年，最后一步自己走。」老栓说，「比太多人强。」
顾青河低头，泥上留着一双鞋。
干的。鞋帮上还沾着修船棚里的木屑。
他把鞋捡起来，抱在怀里。鞋很轻，轻得像里头什么也没有。
回到船上，他把鞋放在船头，跟自己那双摆在一处。
「老栓。」
「说。」
「热成像上有第三块板。」顾青河说，「板底下有个点，比水还冷。」
老栓看了一眼舱底。
「你掀开瞧瞧。掀不掀得动，看你的命。」
顾青河摸到第三块板。
钉子锈死了，他用撬棍顶，顶了三下。
板起来半寸，底下有股味——不是腐味，是铁味，混着陈年桐油。
板下是个浅格。
格里一只铁盒，巴掌大，盒盖上没有锁，只有一个焊死的提环。
他掀开盒盖。
里面两样东西。
一把剪子，红柄，尖上崩了一个角。
一本小册子，牛皮纸的皮，封面上四个字：押灯账。
顾青河把剪子捏起来，对着船灯看。
崩角的地方，两个小豁，一深一浅。
「咬口。」他说。
「对上没有。」老栓问。
「对上了。」顾青河把那截两寸三分的红线从锡盒里取出来，把线头搁在豁口上，比对，「一根线，两个豁。三十年前剪顾家灯线的，就是这把。」
老栓没说话。他把船灯往前挪了挪，光落在册子上。
顾青河翻开第一页。
第一行是名字，写的是「沈有田」——沈德水的爹。
后面一行日期，一行数目，最后一行四个字：代顾押灯。
顾青河往前翻，翻到最前头一页。
那一页只写了一个字，墨比别的页都重，压得纸背发亮。
「顾。」
底下没有日期，没有数目，也没有名字。
「这一页是空账。」老栓说，「押灯的人先写主家的姓，写完再记自己押了多少年。姓写上去，这笔账就算挂上了，挂上去三十年没销。」
「我奶奶知道这册子么。」
「知道。」老栓说，「她撕手册第三十九页那晚，这本册子在她手上。」
顾青河抬头。
「你是说……」
「我是说，这本册子该
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