出来，并不会让场面变得更好，只会让场面从一个尴尬滑向另一个更深的尴尬。
谢璟看着她。
她的头低着，露出红透了的耳朵尖和一小截后颈。后颈上有一块淡红色的痕迹，是昨晚留下的，不大，像一片被风吹落的、小小的花瓣。
他没有再给她拒绝的机会，因为他发现“跟她商量”这件事的效率太低了，她会用那张红透了的脸和那句“我自己来”跟他拉锯到天黑，而他没有这个时间，也没有这个耐心——不，不是没有耐心，是另一种他说不清楚的原因。
他不喜欢看她为难的样子。
他蹲在她面前，把药膏挤在指尖，然后抬起头，看了她一眼。
那一眼的意思是——“你不要动”。
岁诺读懂了，因为她确实没有动。
不是因为她不想动，而是因为她整个人已经僵硬成了一尊雕像，从肩膀到手指到脚尖，没有一处是活的。
她唯一能做的就是把脸偏到一边，闭上眼睛，咬住下唇，像一个即将被行刑的犯人，在最后时刻把脸转向了没有人的那一边。
药膏是凉的。
他的手指也是凉的。
两重凉意叠加在一起，岁诺的身体本能地缩了一下，像一片被寒风吹到的叶子，蜷曲、颤抖、然后归于安静。
她的手指攥着沙发的扶手，指节泛白，指甲几乎要嵌进布料里。
她的耳朵红得像着了火，整张脸埋在自己偏过去的角度里，只露出半边侧脸和一只红到透明的耳朵。
谢璟的动作很快，但很轻。
他不是一个会在这种事情上拖延的人——做了就是做了，不需要多余的动作，不需要多余的停留。
他把药涂好，把药盒盖上，站起来，走到浴室，洗手。
水龙头的声音哗哗地响着，岁诺在沙发上慢慢地、一点一点地呼出了那口憋了很久的气。
她低下头，看着自己攥着扶手的手指。
手指还在发抖，不是因为冷，是因为紧张。
她把手指一根一根地从扶手上松开，像是在拆一颗绑了很久的结。
谢璟从浴室出来的时候，手上还带着水珠，他没有擦，随手甩了两下。
他走到岁诺面前，低头看着这个窝在沙发里的、红透了的小人儿，她的目光不知道落在哪里，反正不是在他身上。
“好好休息，”他的声音恢复了那种惯常的懒散和平淡，像是什么都没有发生过，“别乱跑。”
岁诺点了点头，点得很轻，轻到几乎看不出来。
谢璟转身走向门口。
走到门口的时候，他的步子停了一下——只有一下，快得像是一个错觉。
他没有回头，没有说任何多余的话，只是把那一下停顿当作逗号，然后在心里画上了一个句号，推门出去了。
走廊里传来他的脚步声，不急不慢的，朝书房的方向去了。
岁诺坐在沙发上，听着那个脚步声越来越远，直到被书房门关上的声音彻底切断。
她慢慢地、慢慢地从沙发上滑下来，坐到了地毯上。
地毯是浅灰色的，长毛的，很软，她的脚趾陷在里面，像踩在一片云上。
她抱着膝盖，把脸埋了进去，耳朵还是烫的，心脏还在以不正常的频率跳动着，像一只被关在笼子里的小鸟，扑腾着翅膀，想飞又飞不出去。
她的嘴角，在没有人看
第43章 我够得着-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。