是冷的。
梅春站在最边上，后背的冷汗瞬间浸透了衬衣。他死死低着头，不敢抬——他怕一抬头，就让殿下看见自己眼里的恐惧。
沈炼低着头，声音很平：“臣，领命。”
可他说完，退出去的时候，握名册的手，在抖。
帐里，太子重新坐下，拿起那碗糙米饭，筷子在碗沿上顿了一下，又放下。
他抬头，看了一眼陈敬贤退出去的背影，眼睛眯了眯。
三番两次。这个老东西，三番两次出来拦孤。
第一次拦，孤忍了。第二次拦，孤又忍了。他以为他是谁？仗着从北京跟过来的老脸，真把自己当孤的诤臣了？
下次再出来啰嗦，一刀咔嚓了。
孤最不缺的，就是文官。
帐外，陈敬贤扶着帐柱子，腿还在抖，后背的冷汗把官袍都浸透了。他喘着粗气，缓了半天，才迈开步子，一步、一步往自己帐里挪。
心里头，翻江倒海。
早知道不出来了……早知道不出来了啊……
他劝什么劝？他替江南那帮士绅说什么话？他图什么？！
太子骂得对，那些人是蛀虫，是狗改不了吃屎——他自己心里也门儿清！可他就是管不住这张嘴，总觉得“殿下杀伐太重，总得有人劝一劝”，总觉得“当臣子的，该进谏就进谏”……
进谏？进你妈的谏！
太子那一摞降表摔在他脸上的时候，他腿都软了。那一刻他算是看明白了——这位爷，不是听劝的人。这位爷，是刀。是刀，就别往刀口上撞。
陈敬贤钻进自己的帐子，一屁股坐下，抖着手倒了杯水，灌了两口，才缓过一口气。
他抬头，看着帐顶，喃喃了一句：
“我陈敬贤……这辈子没给人磕过这么响的头……为了江南那帮蛀虫，把老脸都丢尽了……”
“可他们呢？他们该死还是得死。我这趟跪，白跪了。”
他苦笑一声，摇了摇头，又补了一句：
“……罢了。好歹……殿下没杀我。”
他嘴上这么说，可手，一直在抖。