没说话。拉着行李箱，牵着我妈，走出陈家坳。上车前我回头，三叔公和村民们站着看我们，目光和我进村那天一样，平平的。
……
回城里的出租屋，是第三天下午。阳光照在发霉的地板上，一切都和三年前一样。
我妈累了，收拾完行李就睡熟了。我看了一眼她的侧脸，进卫生间刮胡子。
镜子里的我，眼窝深陷。我捧了把冷水泼脸，拿起剃须刀。
“沙，沙。”刮到耳后，手一抖。“嗤”。划破了。
我伸手去拿毛巾，手停住了。
没有红印子。镜子里，耳后那道口子，一滴红液都没流。翻开的皮肤下面，是一线细腻的白茬，泛着微光。像划破的硬纸板。白茬边上，渗出一点暗红的粉末。
朱砂。
我盯着镜子，呼吸停了。卫生间里只剩水龙头的“滴答”声。我伸手指摸了摸伤口。不疼。干的，粗糙。
就在这时，那句话又在我脑子里响起来。
——第一叠纸，是谁烧的？
废墟那一帧又浮上来：那只举着燃烧票子的手，那截蓝色工作服袖口。
我盯着镜子里，我自己的袖口。蓝色工作服。
我愣了三分钟，慢慢放下手。拿起创可贴，撕开，平平静静地贴上。动作熟得像在
第8章 镜子-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。