他亲手在后山，种下了一棵桂花树，就在明月悬浮的地方下方。
他每天清晨，都会去桂花树下打坐，一坐就是一天。
他不再说话，因为他说不出，也不想说。
他用沉默，代替了忏悔。
他用建寺，代替了杀戮。
他用佛法，镇压着体内那头随时想要破体而出的魔龙。
陈不悔在石窟中，看着这一切，心如刀绞。
他看到了智弘方丈为何总是慈眉善目，却又为何眼神深处总有化不开的忧郁。
他看到了那株桂花树，为何长得如此茂盛，却又总是透着一股凄凉。
他看到了无极寺的钟声，为何听起来总是那么沉重。
那不是钟声，是智弘无声的叹息。
那不是寺庙，是智弘为自己修建的监狱。
画面最后，定格在智弘圆寂前的那个夜晚。
他躺在病榻上，已经油尽灯枯。
他看着窗外那株在月光下摇曳的桂花树，看着树梢那轮皎洁的明月。
他抬起手，似乎想触碰什么，但最终无力地垂下。
他的嘴唇蠕动着，像是在说什么。
虽然听不见，但陈不悔读懂了唇形。
那两个字，是——
“不悔。”
哪怕入魔，哪怕出家，哪怕抱憾终身。
他，智弘，原名萧杀。
不悔。
画面，至此，彻底消散。
石壁恢复了冰冷与死寂。
只有那尊无面石人，依旧静静地坐着，仿佛在嘲笑世间的无常，又仿佛在守护着那段被尘封的往事。
陈不悔跪在地上，早已泪流满面。
他终于明白了“智弘”这两个字的分量。
那不是智慧，是痴；不是弘扬，是囚。
那是一个男人，用一生的时间，去偿还一个诺言，去镇压一个错误，去怀念一轮永远够不着的月亮。
他缓缓站起身，对着石人，对着那早已消散的残影，重重地磕了三个头。
“师祖……”
“您的债，我来还。”
“您的路，我来走。”
“您的剑，我来执。”
他转身，走出石窟。
外面的月光，正好照在那株桂花树上。
树影婆娑，仿佛有人在低声吟唱。
陈不悔拔出沉狱剑，剑锋在月光下泛着冷冽的光泽。
他看着手中的剑，又看了看天上的月亮。
“明月师祖……你看着。”
“这把剑，不会再用于私怨。”
“但这股魔，若这世间容不下公道……”
“我便，再疯一次。”
他收剑入鞘，大步走向无极寺。
背影，竟有几分与当年那个抱着尸体的魔神，相似的孤决。