对着郎中作揖。郎中的影子站起来，打开药箱最底层的抽屉，里面放着三副崭新的药方，墨迹还没干。他把药方递给人影，人影接过药方，化作青烟钻进药草里。
“药箱……自己关上了。”女人的声音带着释然，“铜锁自己扣上了，里面的叮当声也停了。祠堂里飘着股新晒的药香，不冲了，挺好闻的。”
陈野把铜镜收起来，账本上的朱砂小坟淡了，露出下面“原谅”两个字，是用铅笔轻轻描的。“把药箱放回供桌吧，”他说，“别再打开了。有些债，用一辈子的愧疚还，够了。”
“嗯……”女人应着，声音里带着笑，“我这就找块红布盖上，跟太爷爷说，那些人不怪他了。”
通话断了。蝉鸣还在继续，阳光透过梧桐叶落在药箱上，樟木的纹路里透出淡淡的绿。陈野拿起爷爷的旧药箱，打开锁，里面的瓷瓶安静地躺着，当归的香气混着樟木的清凉，漫了满屋子。
他想起那个磕头赎罪的郎中，想起药草里藏着的原谅，心里有点沉，又有点暖。原来有些没说出口的愧疚，会藏在樟木的年轮里，等一个被理解的瞬间，把债变成念想。
座钟“滴答”响了一声，提醒他该去给窗台上的薄荷浇水了。陈野合上账本，发现纸页上的药箱旁边，多了片小小的当归叶印记，像刚摘下来的，带着点湿。
蝉鸣渐渐歇了，风从窗外吹进来，带着薄荷的清香。陈野知道，有些故事就像药草，初闻时呛人，慢慢品，才能尝出里面藏着的甜。