数了。不数了，就看，用花了的心眼看。
他看着那些灯，想起了一句话。不是他说的，是另一个人说的，一个很远很远地方的人。“星星之火，可以燎原。”那个人他不认识，没见过，不知道长什么样，是男是女，是高是矮。但他知道，那个人也点过灯，在黑暗里，顶着风点。灯亮了，哪怕只是一小点，周围的人就看到了。看到了光，心里就不那么怕了。不怕了，脚就能抬起来，就能往前走。走着走着，路就显出来了，走着走着，就到了曾经以为到不了的地方。
沈安澜站在山顶上，面对着那两千多个人。他们站在她面前，有的站着，腰背挺直；有的蹲着，手搭在膝盖上；有的靠着石头，借一点力；有的坐在裸露的树根上，仰着头。他们的衣服是旧的，补丁叠着补丁，缝线爬满了袖口和肩头，颜色洗得发白。但他们的眼睛是亮的，在渐褪的夜色里，亮得像一盏盏小小的、不会被吹熄的灯。灯不是油点的，是心里那口气点的。心亮了，眼就不瞎了。不瞎了，就能看清脚下的坑，看清前面的路，看清谁是真朋友，谁是披着人皮的鬼。看清了，脚就知道往哪儿落，就能走对。走对了，再远的路，也有走到头的那一天。
“五年了。”沈安澜的声音不大，平静，甚至有些干涩，但顺着晨风，飘下去，每一个人都听到了，字字清晰。“从七个人到两千多人，从一间工棚到一座山，从识字到打仗。你们做了很多。不是我做的，是你们做的。我只是站在这里说话，你们在山下、在矿场、在码头、在贫民窟、在菜市场，流了汗，流了血，做了那些我做不到的事，那些实实在在的事。”
她顿了顿，目光缓缓移动，看着那些仰起的脸。有的年轻，还带着稚气；有的不那么年轻，刻满了风霜；有的脸上有疤，记录着伤痛；有的脸上有未干的泪痕，反射着微光；有的脸上什么都没有，只有一片近乎麻木的平静，但眼底深处有东西在烧。
“今天，下山。”她说出这四个字，山风似乎都静了一瞬。“不是去逃，不是去撤，是去。去你们该去的地方，做你们该做的事。城邦里的人还在饿着，肚子咕咕叫；还在冷着，蜷在漏风的屋里；还在跪着，膝盖陷在泥里。他们不知道，山上有人在看着他们。看着他们，不是为了打他们，是为了拉他们。救他们，就是救自己。自己从泥里站起来了，有了力气，才能伸手去拉旁边的人。别人也被拉起来了，人多了，力就大了，才能一起把腰杆挺直。站起来了，天就高了，地就宽了，就不用再跪了，给谁都不用再跪了。”
老赵的眼泪掉了下来。不是无声地流，是无声地掉，很重。一颗，两颗，三颗，从那双浑浊的、布满血丝的、像被岁月风化了太久的石头一样的眼睛里，挣脱出来，滚过深深的皱纹，滴在地上，噗的一声轻响；滴在土里，洇开一个小点；滴在看不见的草根上。根被浇了，会渴。渴了，会拼命往下扎，去找水。喝了水，会往上长。长了，叶子就绿了，就高了。高了，就能看见更远的地方，看见以前看不见的风景。
阿朗把枪从背上取下来，动作熟练得像呼吸。他握在手里，手指拂过冰冷的枪身，握得不紧不松，是一个随时可以举起、可以击发的姿势。他握了五年，白天黑夜，醒着梦里，习惯了。习惯了，手心就不会出汗，就不会紧得发抖。不紧了，就不累了，手臂能这样悬很久。不累了，就能一直握，握着它走过一个又一个关口。一直握，就握到了今天，握到了下山的前一刻。
石根生把手从脸上放下来，不再去触碰那道疤。他的手握成了拳头，青筋在手背上蜿蜒。拳头的骨节粗大、突出，像老树的根，盘虬有力。他握了五年，从愤怒地空握，到握着工具，握着武器，习惯了。习惯了，指节就不疼了，力量收放就由心了。不疼了，就能一直握，握着属于自己的那份力量和决心。一直握，就握到了今天，握得骨节发白，也握得心里踏实。
石头和石柱抱在一起，紧紧地抱着，胳膊勒着对方的背，像要嵌进彼此的身体里。他们抱了五年，在害怕的时候，在寒冷的时候，在失去同伴的时候，习惯了这样汲取温度。习惯了，就知道对方骨头有多硬，心跳有多快。不分开了，力量就是两份，恐惧就少了一半。就能一起走，踩着一样的步子。一起走，多黑的路也敢闯，就到了这个必须分开行动、却心更紧的清晨。
小梅把那块写着“南”的竹片从衣领下面取出来，细绳磨得发亮。她握在手
第四十七章 下山-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。