"石板不想裂。但树要长。树长了，石板裂了。裂了，就是它。"安安说，"程爷爷说的。裂了，就是它自己。"
他站起来，走到供桌前。供桌上，有一块木牌。没被拿走。孤零零的，立在桌上。牌上的字，看不清了。漆掉了，木头发黑，但还能认出两个字——"陈氏"。
安安摸了一下木牌。木牌是冷的。但冷的下面，有一种很远的、很沉的、像血脉一样的东西。不是温度。是"在"。这块木牌，被某个人刻出来，写上字，放在供桌上。几代人，对着它，烧香，磕头，说一些话。那些话，不是对木牌说的。是对木牌后面的人说的。木牌不说话。但它让那些话，有了一个去处。
现在，木牌还在。但祠堂要拆了。拆了，木牌放哪里？
"爷，"安安转过头，看着小满，"祠堂拆了，砖去哪里？"
"不知道。"小满说，"可能拉去铺路。可能卖掉。可能扔了。"
"牌位呢？"
"不知道。"
"那——祠堂呢？"
小满沉默了。他看着天井里的那棵小树。树在秋天的风里，抖着叶子。黄了的叶子，落下来，落在青石板上，落在裂缝里，落在树根旁。
"祠堂拆了，"他说，声音很平，"祠堂就没了。"
"没了？"
"嗯。墙倒了，瓦碎了，砖散了。祠堂就不在了。"
安安看着他。小满的眼睛里，有一种安安很少看到的东西。不是难过。是空。像一个人，看着自己住了很久的老屋，被推土机推平。老屋不在了。但老屋里的东西，还在心里。空的是外面。满的是里面。
"爷，"安安说，"祠堂是砖吗？"
"不是。"
"是墙吗？"
"不是。"
"是牌位吗？"
"不是。"
"那祠堂是什么？"
小满想了很久。久到天井里的风，换了一个方向。久到那棵小树，又落了一片叶子。
"祠堂是——"他说，慢慢找词，"是来过的人，留下的东西。砖上，有砌砖人的手。石板上，有踩过的脚。木牌上，有刻字人的刀。天井里，有树的种子。这些东西，不是祠堂。但它们在一起，就是祠堂。"
"拆了，它们就散了。散了，就不是祠堂了。"
安安听着。他看着天井上方的那块方的天空。天空很蓝，很高，有几丝白云，慢慢飘。
"散了，就不是祠堂了。"他重复了一遍。
然后他说："但砖还在。石板还在。木牌还在。树还在。它们散了，但它们还在。"
小满看着他。这个九岁的孩子，黑亮的眼睛，看着天井，看着天空，看着那棵从石板缝里钻出来的小树。
"安安，"他说，"你觉得，祠堂拆了，祠堂还在吗？"
安安想了想。
"在。"
"在哪里？"
"在砖上。在石板上。在木牌上。在树根里。在——"他指了指小满的心口，"在你这里。"
小满愣了一下。他低下头，看着自己的心口。隔着衣服，隔着肋骨，隔着几十年的风风雨雨。心口那里，有什么东西，动了一下。像泥被按了一下，弹了一下。像窑膛里的火，最后亮了一下。
"祠堂拆了，"安安说，"但来过的人，还在。来过的人，留下了砖，留下了石板，留下了木牌，留下了树。留下了'在一起'。'在一起'拆不了。"
小满的鼻子，酸了一下。他没说话。他转过身，走出祠堂。站在祠堂门口
第二百零九章 祠堂-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。