第四百二十七章 画师

    “坐吧。”

    周雨——或者说，那个自称周雨的人——指了指桌边的一把椅子。我站在原地，没有动。

    “你不是周雨，”我说，“周雨是女人。”

    那人沉默了一会儿，然后点了点头：“你说得对。我不是周雨。”

    他伸手，从桌上拿起一块湿布，在脸上擦了几下。那些皱纹和凹陷，一点一点褪去——不是化妆，而是一种很薄很薄的****。面具下面，是一张截然不同的脸。

    一张我见过、但从未真正认识的脸。

    “马德胜。”我说。

    他放下湿布，看着我，点了点头：“是我。”

    我站在门口，感觉血液在耳边轰鸣。马德胜。那个已经死了十年的马德胜。那个墓碑在西山公墓的马德胜。那个在墓碑前被我父亲放了一本《犯罪心理学》的马德胜。

    他活着。

    “你没死。”我说。

    “我没死。”他重复了一遍，声音平淡，像是在说一件与己无关的事。

    “那墓碑——”

    “是空的。”马德胜说，“我安排了一场假死。为了从画师系统里脱身。”

    “画师系统……”我看着他，“你就是画师？”

    马德胜没有否认。他低下头，看着桌上那幅画——大片大片的灰色，中间一抹暗红。他伸手，用指尖轻轻抚过那抹暗红，像是在触摸什么久远的东西。

    “画师，”他说，“是我创建的。”

    我看着他，感觉呼吸有些困难。马德胜——我父亲最信任的朋友，每个月去探监、送了十年东西的人，那个在我父亲被冤枉入狱后一直默默守护

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