面前的茶都被袖子带翻了，茶水在桌面上淌开，顺着桌缝往下滴。
但他没空低头去看。
“是非成败转头空。”
笔没有停。
手腕在动，手指在动，笔尖在纸上游走。
不是写，是流。
墨从笔尖流到纸上，像水从高处流到低处，不需要想，不需要斟酌，它本来就该在那里。
“青山依旧在，”
“几度夕阳红……”
……
最后一句落下去的时候，笔尖在红字的末笔上顿了一下。
那一竖从纸面上拉下来，墨色由浓到淡，由湿到干，像一截被风吹散的晚霞。
此刻，条案边已经围满了人。
沈墨白站在最前面，嘴唇翕动着，把整首词从头到尾又念了一遍，声音发颤，像风里的烛火。
“白发渔樵江渚上，惯看秋月春风。”
“一壶浊酒喜相逢。”
“古今多少事，都付笑谈中。”
没有人说话。
窗外的船夫还在哼小调，声音远远的，像从另一个世界传过来。
楼下的脚步声走远了，消失了。
桌上的茶不冒热气了。
唐百川的手从桌沿上收回来，放在膝盖上，又拿起来，放在桌上，手指摊开，又攥住。
“这，这写的……”
陈文焕第一个出声。
脸上满是不敢置信，却根本不知道该说什么好。
沈墨白把纸面上的字又看了一遍。
他把滚滚两个字的起笔看了，把东逝水三个字的收笔看了，把笑谈中的中字最后一竖看了。
然后，他往后退了一步，又退了一步。
“这词，绝对不是写的。”
“是天上掉下来的……”
朱有财从人群后面挤上来。
衣襟上还沾着花生壳的碎屑，袖口被茶水洇湿了一大片。
他没顾上拧，趴在条案边上，把纸上的字从头到尾看了三遍。
看完第三遍，他直起身，看着王砚明，嘴张着。
“好，好文采！”
“这就是连中三元的实力吗？当真，可怕！”
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