什么呢？”
“布。给你织的。”
“给我织的？”
“嗯。几千年前给你织过一匹，红的。现在老了，眼睛花了，织不了红的了。白的，凑合穿吧。”
女王没有说话。她走进屋子，坐在彩英旁边，看着她织。梭子从左到右，从右到左，线一根一根地织进去，布一寸一寸地长出来，铺在腿上，凉丝丝的，像是刚落下来的雪，又像是夜里凝成的霜。白色的，平平整整，像初雪，像月光，像几千年前那些没有说完的话。
“彩英。”
“嗯。”
“在那边的时候，你也织布吗？”
“不织。那边没有线，没有布，什么都没有。”
“那你怎么过的？”
“想。天天想。想以前的事，想见过的人。想怎么织布，想织给谁穿。想了一遍又一遍，想了几千年。”
女王沉默了一会儿。窗外的风吹进来，吹动她额前的碎发。她伸手拢了一下，指尖碰到鬓角，那里已经白了几根，细细的，亮亮的，像冬天的草霜。
“还记得怎么织吗？”
“记得。手还记得。一摸到梭子，就想起来了。”
彩英织了一上午，织了二尺布。她把布从织布机上取下来，叠好，放在桌上。布是白色的，平平整整的，边角很齐。她站起来，走到桌边，拿起布，抖开，看了看，又叠起来，叠得很慢，每一个折角都对齐了。
第一百三十二章 织布-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。