盯着头顶晃悠的灯笼，看了很久，才缓缓开口。
“大哥。就非得启民智不可吗？”
“你说呢？” 林昭终于睁开眼，看着他，“你想一辈子被少数人卡着脖子？”
“可民智一开……” 朱元璋的手指顿了顿，烛火在他脸上跳了一下，“这东西要是收不住……”
林昭猛地坐起身，打断了他。“朱重八，站起来。跟我走。”
朱元璋愣了一下，还是跟着站起身。林昭转身往东厢走，脚步不快不慢，穿过回廊，绕过假山，停在最偏的一间小屋门口。这间屋子没挂灯笼，门板上的漆都掉光了。
林昭伸手，一把推开了屋门。
屋里没有别的家具，正中摆着一张香案。香案上供着个木牌位，上面刻着几个歪歪扭扭的大字：先父朱五四，先母陈氏之灵位。儿朱重八。这副牌位，还是朱元璋当年亲手刻的！
朱元璋站在门口，看着那两个牌位，脚步像钉在了地上。下一秒，他扑通一声跪了下去，额头重重磕在冰凉的地砖上，发出一声闷响。
“儿朱重八，拜见先父母。”
林昭走到香案边，拿起旁边立着的一根竹条。竹条磨得油光发亮，一看就有些年头了。
“今日，我以你义兄之名，代你父母行家法。服是不服？”
“服。” 朱元璋的声音闷闷的，从地上传上来。
话音刚落，啪啪啪！三下清脆的响声，竹条抽在他的后背上，隔着龙袍，力道却一点不轻。
“告诉我，你是谁的孩子！”
朱元璋跪在地上，肩膀微微发抖。他抬起头，看着香案上那两个歪歪扭扭的字，嘴唇哆嗦着。
“我…… 我是……”
他的声音越来越低，又猛地抬高，带着哭腔，却异常坚定。
“我是农民的儿子！我是朱重八！我的父母因暴元而死！因买不起药，没有粮食而死！我父亲…… 我父亲是饿死的！”
说完，他再也忍不住，双手捂着脸，失声痛哭。
林昭把竹条轻轻放在香案上，蹲下身，伸手按在他的肩膀上。
“如果你只想着紧盯眼前这一亩三分地，只想着自家吃饱喝足，富足一生。你大不该出林家参军。”
他顿了顿，手劲加重了几分。
“想想吧。”