五天前，何延龄托他转一封信给濠镜的佛郎机木匠，说是家里要修个西洋式样的花架。
如今这两个人站在他面前，脊背挺得笔直，声音洪亮，每个字都在跟他划清界限。
官场。
就这么个东西。
高拱看着这一幕。
他的表情没有嘲讽，也没有得意。
他的指尖在桌面上无声地敲了两下，目光从陶元良身上移到何延龄身上，再移到依旧坐着的周弘身上。
周弘没站起来。
他没有出声指责汪良，也没有向高拱表忠心。
他就那么坐着，像一尊庙里的泥塑。
高拱收回目光，看向师爷。
“方才陶大人、何大人所言，也一并录在案宗里。”
陶元良的脸色变了一瞬——极短，一闪即逝。
他刚才那番慷慨陈词，也被记了？
何延龄的手微微一顿，拱手的姿势维持住了，但指节泛了白。
高拱端起茶。
喝了一口，搁下。
“列位大人的话，朝廷都会看到。谁清白谁不清白——”
他把茶盏轻轻推到桌沿边上，瓷底与木面摩擦，发出一声又细又长的声响。
“不是你们自己说了算的。”
陶元良张了张嘴，到底没敢再吭声。
他退回椅子前面，没坐下，也没站稳，膝盖抵着椅面，进退两难。
汪良忽然笑了。
不是之前那种破罐破摔的笑。
是另一种——苦的，涩的，从嗓子眼里挤出来的，尾音发哑。
“陶兄，何兄——”
他扭过头，看着这两个刚跟他切割干净的同僚，声调里有一丝奇异的温柔。
“你们俩急什么。”
他又转回来，看向高拱。
目光里那层恐惧还在，但上面浮了一层别的东西——一种走投无路之后的、近乎赤裸的坦诚。
“高总督。您要的，无非是个交代。”
高拱没接话。
“我给您交代。”
汪良的手从膝盖上抬起来，掌心朝上摊开。
高拱看着他摊开的手掌。
手指有些长，指节处有常年磨笔握管的薄茧。
这双手接过佛郎机人的银子，盖过公文大印，锁过装着走私货的箱子。
此刻它们摊开在日光里，苍白、干燥、无力。
高拱始终没有接那句话。
他偏头看了一眼师爷的记录，确认笔墨还在走，然后从桌案后面站起来。
“来人。”
门外两个亲兵跨进门槛。
“请汪大人去偏厢歇着。”
“歇着”两个字，咬得四平八稳。
汪良被架起来的时候，经过周弘身边。
他低头看了周弘一眼。