多，引用了大量欧洲评论家的观点，
说这部作品是“东方现实主义的巅峰之作”，
又说作者“见深”是近年来最令人惊叹的华夏文学现象。
后记的末尾，译者提到了一件事。
“作者见深在全书终稿的最后一页留下了一段手写寄语，出版方执意将其原样保留。
这段文字在翻译审校期间，
曾让几位提前拿到样书的欧洲资深编辑和文学顾问百思不得其解，
他们试图从华夏古典美学甚至政治隐喻的角度去揣测，却始终没有公认的定论。”
佐拉的目光往下移了半寸。
后记结束了，翻过去是一页空白。
不，不完全是空白。
页面正中央，孤零零地印着一行加粗的法文。
字号比正文大了一号，四周留白极宽，
像是故意让这句话独自站在一整片空旷里。
佐拉凑近了蜡烛。
跳动的火光把那行字照得一明一暗。
“献给那些在废墟中，依然坚持用搪瓷缸，把白衬衫每一道褶皱都熨平的人。”
她的手停住了。
下一行。
“体面地受苦，本身就是一种英雄主义。”
蜡烛的火苗跳了一下。
佐拉坐在沙发里一动不动。
伯格趴在她脚边，毛绒绒的肚子随着呼吸均匀地起伏。
收音机已经关了，窗外的雨也停了，
整个公寓安静得只剩下蜡烛燃烧时那一点点微弱的噼啪声。
搪瓷缸。
白衬衫。
褶皱。
欧洲的评论家当然不懂这句话。
他们可没有见过那个搪瓷缸。
没有在断水断电的废墟里，看见一个老太太用滚烫的缸壁，一点一点熨平一件再也没人穿的白衬衫。
所以他们不可能懂。
但，佐拉懂。
因为那个故事只讲给了一个人听。
在一个下雨的深夜，坐在这张丝绒沙发上，
对着一个她管了二十多天叫“东方小子”的年轻人。
佐拉的嘴唇开始发抖。
她以为他会忘的。
年轻人来来去去，住几天就走了，带走照片和回忆，什么都不留下。
她已经习惯了。
门口那块蹭鞋垫上踩过几百双脚，没有一双记得回来的路。
她以为白衬衫的故事也一样，说完了就散了，像这座城市的雾气，风一吹就没了。
可他把它写进书里了。
不是随便提了一句，不是当作某个遥远国度的异域趣闻潦草带过。
他把它放在了整本书的最后一页。
放在那些黄土地上的农民、那些在苦难里咬碎了牙关的人之后。
放在最重的位置。
给了最重的分量。
佐拉的手紧紧捏着书页。
那层坚硬了二十多年的壳子，在这一刻从最深的地方裂开了。
一滴眼泪砸在纸面上。
水渍在加粗的法文字母上洇开，把“衬衫”那个词的墨迹化成了一小团模糊的深色。
伯格被头顶突然传来的一声闷响惊了一下，抬头看见主人把老花镜从脸上扯了下来，
两只手举着那条洗得发白却从不舍得弄脏的印花围裙，整个捂住了脸。
这位在战火中送走丈夫和两个儿子都没掉过一滴泪的老太太，
弯着腰，肩膀一耸一耸地发抖，
从围裙里泄出压抑的呜咽声。
……