颌线的轻微偏转。
不必理会。
苏晚知道他的意思。
她也知道自己该怎么做。
嘴角浮起一抹弧线。很淡，像被风吹皱的水面上一道转瞬即逝的波纹。那不是笑，更像是一种条件反射——每次在赛场上，坐在她对面格位的选手冲她挑衅的时候，她的嘴角就会这样动一下。
不是愤怒，不是轻蔑。
是一种已经听过太多次垃圾话的、近乎于疲惫的、平静的确认。
好——你要看是吧。
担架上的林耀之皱着眉开了口，声音因为肋骨旧伤而带着一丝压不住的嘶哑：“陶督战，授勋仪式不是打擂台。”
陶刚又鞠了一躬。这次没有九十度，只有四十五度。腰板直得恰到好处。
“林团长，末将并非刁难，”他的语气没软半分，“只是前线将士们用命换来的荣誉不能有水分。若苏射手确有其才，当众一试，不仅能服众，更能提振士气。”
他偏过头，眼睛在金丝镜片后面弯了弯。
“这对即将开打的徐州会战，百利而无一害。”
林耀之沉默了。
他苍白的脸色在日光下近乎透明，颧骨上的皮肤绷得很紧，眼底的青黑色已经压过了瞳仁的光。他看了看台上的陶刚，又转过目光看向苏晚。
苏晚轻轻吐出一口气。
她抬起右手，从身旁警卫员手里接过那把毛瑟Kar98k。单手，枪口朝下。蔡司瞄准镜的镜盖扣得严实，金属镜筒在她指节的阴影下泛出暗沉的、冷青色的光。
她提着枪，不紧不慢地走下木阶，一步一步踩过碎石地面，走到了校场中央的射击线前。
皮带扣在腰间轻轻磕了一下枪托。
石膏夹板在阳光里灰得刺目。
整个阅兵场的空气像被一只无形的手猛地攥紧了。三千双眼睛齐刷刷地钉在这个左臂打着石膏、身形单薄得似乎一阵风就能刮走的年轻女人身上。
后排的教导团新兵踮起了脚。
前排的台儿庄老兵不约而同地收紧了下颌。
谢长峥终于抬起了帽檐。
他没有看苏晚——他看的是苏晚右手握枪的方式。食指伸直贴在扳机护圈外侧，拇指虚搭在握把上端，掌根稳稳地嵌进枪托尾部的弧度里。
那是一个已经握了一万次、十万次的姿势。
肌肉记忆的痕迹深到了骨头里，深到连石膏和伤疤都盖不住。
他的拇指按在左腕脉搏上，感觉到自己的心跳比一分钟前快了三下。
台上，陶刚扶了扶金丝眼镜，胸前的铜牌在风里晃出一声极轻的、叮的响。
台下，校场中央，苏晚将Kar98k的枪托缓缓抵上了右肩。
热风停了。
蝉声停了。
整座半毁的徐州城仿佛都在这一刻屏住了呼吸。