七

    凌晨两点五十分，雨停了。

    沈世钧的车在距离十六铺码头两个街口的地方停下。他熄了火，关掉车灯，车厢陷入黑暗。远处，码头的探照灯在夜空中划出惨白的光柱，偶尔扫过水面，映出停泊的货轮和军舰的黑色轮廓。空气里有江水的腥味，混着柴油和铁锈的气息。

    “从这边走。”沈世钧低声说，推开车门。他换了一身深色的工装，脸上抹了些煤灰，一副夜班码头工人的打扮。林见清学他的样子，也抹黑了脸，握着枪的手心全是汗。

    他们沿着墙根的阴影移动。这一带是码头仓库区，白天喧嚣，夜里死寂。堆成小山的木箱和货柜在黑暗中矗立，投下浓重的影子。远处传来日军的岗哨口令，短促，生硬，在寂静中格外刺耳。

    沈世钧带着林见清穿过一片堆场，来到一座废弃的岗亭后面。岗亭的木门半塌，里面堆着破麻袋和烂缆绳。他蹲下身，拨开一堆湿漉漉的枯草，露出地面一块生锈的铁格栅。

    “就是这里。”他用随身带的撬棍卡进格栅边缘，用力一撬。铁格栅发出刺耳的摩擦声，被掀开了。下面是一个黑黢黢的洞口，有风从里面涌出来，带着泥土和陈年纸张的霉味。

    沈世钧打亮手电，光束照进洞口。是一条垂直的通风管道，直径大约半米，内壁是粗糙的水泥，有锈蚀的钢筋裸露出来。管壁上钉着一架铁梯，已经锈迹斑斑。

    “我先下，”沈世钧说，“你跟紧。梯子可能不牢，每一步都踩实了再动。”

    他收起手电，咬着它，双手抓住铁梯，敏捷地向下爬去。林见清等了几秒，也跟上。铁梯冰冷，湿滑，有些横档已经松动，踩上去发出令人不安的吱呀声。他不敢往下看，只能盯着沈世钧的鞋底，一步一步往下。

    向下爬了大约三层楼的高度，脚底触到了实地。沈世钧打亮手电，光束扫过四周。这是一个狭窄的横向通道，只有一米多高，得弯腰才能走。通道的墙壁和顶板都是粗糙的水泥，渗着水珠，在电筒光下闪着幽暗的光。

    “这边。”沈世钧压低声音，带头向前爬去。

    通道里很安静，只有他们粗重的呼吸声和衣物摩擦墙壁的窸窣声。空气混浊，弥漫着陈年的灰尘和某种难以形容的、金属锈蚀的气味。林见清感到胸口发闷，不只是因为空气，更因为那种沉甸甸的、令人窒息的寂静，这座巨大的地下迷宫，在此沉睡多年，等待被唤醒。

    爬了大约五十米，通道开始向下倾斜。坡度很陡，沈世钧放慢速度，几乎是坐着向下滑。林见清跟上，裤腿很快被湿漉漉的地面浸透。又向下滑了十几米，通道豁然开朗。

    他们进入了一个相对宽敞的空间。

    沈世钧站直身体，手电光扫过四周。这是一个大约二十平米的地下室，墙壁是整齐的水泥砖砌成，顶板有粗壮的工字钢梁支撑。地上积着浅浅一层水，反射着手电光，破碎，晃动。

    地下室的一侧堆着十几个铁皮柜子，柜门半开，露出里面塞得满满的卷筒和档案袋。另一侧，用防水帆布盖着几堆方正的东西，帆布下透出金属的棱角。屋子中央有一张简陋的木桌，桌上放着一盏旧马灯，还有一个打开的饼干铁盒。

    沈世钧走到桌边，拿起铁盒看了看。里面是空的，只有一点饼干渣。他放下铁盒，走到那些帆布盖着的东西前，蹲下身，掀开一角。

    手电光下，林见清看见了。

    黄金。各种形状的金锭、金条、金元宝，杂乱地堆放在厚重的铁箱里，在手电光下反射着沉黯、厚重、令人窒息的光芒。不止一箱，帆布下盖着七八个这样的箱子，每一个都塞得满满的。

    林见清屏住呼吸。他知道黄金很重，很值钱，在书本上读到的概念，和亲眼看见堆成小山的黄金，是完全不同的体验。这些金属本身没有生命，，在黑暗中呼吸，散发着一种冰冷的、原始的诱惑。

    “果然在这里。”沈世钧低声说，放下帆布。他没有多看那些黄金一眼，转身走向那些铁皮柜子，快速翻找。

    “你在找什么？”林见清问。

    “胶卷。”沈世钧头也不回，“我父亲如果还活着，如果他把胶卷转移到这里，一定会藏在最安全的地方。不是柜子里，是……”

    他的手停在一个柜子后面，摸索了片刻，用力一推。柜子后面的一块墙砖向内凹陷，露出一个暗格。暗格里是一个黑色的金属盒子，和叶曼丽公寓保险箱里的那个一模一样，只是更大一些。

    沈世钧拿出盒子，放在桌上。盒子上挂着一把精致的密码锁，是六位数字的。

    “密码是什么？”林见清问。

    “不知道。”沈世钧盯着那把锁，“我父亲有个习惯，他用重要的日期做密码。可能是他和我母亲的结婚纪念日，可能是他参与的第一个工程竣工日，也可能是……苏慕谦失踪的日子。”

    “试试看。”

    沈世钧深吸一口气，开始拨动密码轮。地下室很安静，只有密码轮转动的咔嗒声，清脆，规律，在寂静中格外清晰。他试了几个日期，都不对。锁纹丝不动。

    “他会不会改了习惯？”林见清问。

    “不会。”沈世钧摇头，“他是个固执的人，认定的东西，一辈子不变。再想想，还有什么重要的日期……”

    就在这时，他们身后传来一个声音。

    “试试民国二十五年，十一月七日。”

    声音苍老，沙哑，生锈的铁门被推开。

    林见清猛地转身，手电光扫向声音来源。在地下室的阴影里，一个佝偻的身影缓缓走了出来。是个老人，头发全白，脸上皱纹深如刀刻，穿着一身洗得发白的工装，背挺得很直。他手里拿着一把老式的****，枪口对着他们，很稳。

    沈世钧的身体僵住了。他缓缓转过身，看着那个老人，嘴唇动了动，没发出声音。

    “父亲……”他终于吐出两个字，声音干涩。

    沈秉仁。他还活着。

    “把枪放下，”沈秉仁说，声音平静，“世钧，你手里的枪，对着谁？”

    沈世钧犹豫了一下，慢慢放下手里的勃朗宁。林见清也跟着放下枪。两把枪落在地上，溅起细小的水花。

    沈秉仁走过来，捡起两把枪，插在自己腰间。他走到桌边，看了一眼那个黑色金属盒，又看向沈世钧。

    

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