宝。”陈玄蹲下去，”这是什么？”
小宝头也不抬：”门。”
”什么门？”
”有人敲门，”小宝说，”咚咚咚，响了三下。我让他别敲了，我爸爸说，没礼貌。”
陈玄的心沉了一下。
他看向窗外，临城的夜空很干净，没有星星，但也没有云。远处的路灯在闪，像一只眨动的眼睛。他忽然意识到，创始人说的”自由”可能不是结束——封印重构了，但”外面”的东西还在，它只是暂时被挡住了。而现在，有某种新的通道正在被打开，不是通过修为，不是通过功法，而是通过某种更原始的东西。
画。
或者血脉。
”回家。”陈玄站起来，声音平静，但五个字说得不容置疑。
他抱起两个孩子，小宝在怀里还在说：”爸爸，我画得好看吗？”
”好看。”陈玄说，”但下次别画那扇门了。”
”为什么？”
”因为……”陈玄想了想，”门后面是别人的家，我们不应该随便敲门。”
”哦。”小宝似懂非懂，把蜡笔收回了书包。
陆沉舟站在画室门口，送他们离开。他看着陈玄的背影消失在巷子尽头，然后回头，看着那幅未完成的素描。画里的门仿佛比刚才更清楚了一些，门缝里的阴影也更浓了。
他拿起炭笔，在画的右下角，写下了两个字：归处。
然后他把画翻过去，对着墙，没有挂起来。
窗外，一片叶子从梧桐树上落下来，在风里打了个旋，贴着玻璃滑下去。陆沉舟看着那片叶子，忽然觉得冷。他裹紧了外套，走去关窗。
在他转身的瞬间，画纸背面的炭笔痕迹里，那扇门的轮廓似乎动了一下——像有人在门的另一边，轻轻推了一下。
很轻。很轻。
但没有推开。