低声问。
“因为他已经看过一次了，发现那边监控不是假摆设。”顾临雪顿了顿，“真做活的人，不会只试一次。”
沈砚站在她旁边，手撑着天台栏杆，往下看。楼下的人都很小，像棋子。救护车，家属，外卖车，医院门口那棵修得不太好的树，还有那几个散在人群里的试针人。单看，谁都不像坏人。可你一旦知道他们在干什么，再看过去，就会觉得每个人都不顺眼。
“他们这样的人，平时都藏在哪儿？”他问。
“哪儿都藏。”顾临雪收起手机，靠在栏杆边，“菜市场、车站、修车店、殡仪馆门口、夜里两点还开着灯的烧烤摊。真正收钱办活的人，不会把自己活得太像一把刀。越像普通人，越活得长。”
沈砚没出声。
风从天台上掠过去，带着一点消毒水和城市灰尘混起来的味道。下面那个“维修工”抽完烟，果然往东侧楼梯口去了。动作不快，不急，像真的是来混时间的。
顾临雪忽然侧头看他，“后悔吗？”
“后悔什么？”
“回来。”她说，“你现在如果只是查你母亲，盯赵明修，甚至狠狠干几个豪门，都还算在桌面上。可一旦黑市线也卷进来，后面很多事，就不是你想停就能停的。”
这话问得有点突然，沈砚想了一下，才说：“我没停过。”
顾临雪看着他，像是在判断他这句是真话还是硬话。看了一会儿，她才把视线移开，“也是。你要真能停，医院那天就不会打那个电话。”
天台上安静了片刻，下面人来人往，车也在动，可从高处看，都显得很慢。沈砚忽然意识到，父亲当年面对的，恐怕远不只是几个西装革履的叛徒。那些在晚宴上坐着、端杯子、讲话漂亮的人，只是最上面那层皮。再往下，是吞命令链的，是开门的，是删账的；再往下，还有这些不上台面、不进报纸、却能替许多人办掉最见不得光那部分事的人。
原来所谓“局”，从来都不止一张桌子。
“你爸那时候，压过黑市几次。”顾临雪忽然说。
沈砚转头看她。
她没看他，只望着楼下，“三次。第一次封了城南两条运命线，第二次拔了西区一个中间人，第三次……”她顿了一下，声音低了一点，“第三次他没压完，就出事了。”
沈砚的手指在栏杆上停了一下。
“所以他们现在来，是想确认我到底是不是那个人？”他问。
“不是。”顾临雪摇头，“他们比豪门直接，豪门先看身份，黑市先看价码。是不是听命人，对他们来说不是第一位。第一位是——你值不值得让他们下注。”
这话更难听，也更真实。沈砚沉默了一会儿，忽然低低笑了一声。那笑没什么温度，“我现在开始有点明白，为什么你们那套旧规必须活着了。”
顾临雪偏头看他，“怎么说？”
“因为很多东西，不是法律能吓住的。”他说，“也不是项目和银行能拦住的。你把台上的人全掀了，下面这群东西还是会接着长。长得还更快。”
顾临雪没接这句话，只从风衣内袋里拿出一张折起来的纸，递给他。
纸很薄，边缘有点毛，像是临时从什么地方撕下来的。沈砚接过来，展开。上面密密麻麻写了不少代号，不是人名，而是绰号、盘口名、接单线编号，还有一些看不懂的标记。最上面三行用红笔圈了出来。
“这是什么？”
“黑市代号名单。”顾临雪说，“医院周边这波试针，只是第一层。真正在动的，是后面那些盘口。”
沈砚扫了一眼，眉头慢慢皱起来。那些代号看着都不太像人话，什么“鬼秤”“三灯”“换骨”“旧牙”，像一堆疯子给自己起的名字。可偏偏这种名字最容易让人发寒，因为它们不是给活人听的，是给同行辨味道的。
顾临雪伸手点了点其中一个圈出来的地方，“这个叫鬼秤，专门判价。不是直接接单的人，是判断一条命值多少钱、值得谁来接的。这个‘三灯’，压城南线。还有这个——”她指尖停在另一处，“最近三天，有人已经在问你的价。”
沈砚抬眼看她。
她的脸在灰白天光里显得更冷，冷得近乎没有表情。可说到最后一句的时候，她声音还是压低了一点，像再怎么习惯这种东西，真要说出口，也还是觉得脏。
“有人已经开始出价买你的命了。”