第130章我怎么感觉，咱们好像上了一艘贼船

    二楼对讲机里传来的那声咆哮，像一记铁锤砸进地下赌场。

    赌场主管手腕猛地一抖。

    “哒、哒、哒……”

    沉闷的皮鞋声从旋转楼梯上传来。

    那声音不急不缓，却像踩在每个人的心脏上。

    原本还在尖叫、起哄、看热闹的赌客，几乎在同一秒闭上了嘴。

    轮盘赌桌上，那颗钢珠还在槽里疯狂打转，发出刺耳的摩擦声。

    可整个大厅没人敢看它。

    所有人的目光，都落在楼梯口。

    一个穿着暗红色西装的中年白人缓缓走了下来。

    他嘴里咬着半截雪茄，头发梳得一丝不苟，左手小指上戴着一枚镶黑钻的尾戒。

    他身后跟着八名黑衣保镖。

    每个人的西装下摆都微微鼓起，眼神冷得像屠宰场里的刀。

    这是这家地下赌场真正的主人。

    洛杉矶西区地下洗钱生意里，排得上号的人物。

    赌场主管看见他的瞬间，脸上的嚣张彻底消失。

    他连滚带爬地冲过去，指着陈默尖声喊道。

    “老板！这黄皮猴子出老千！”

    “他绝对出千了！五百万啊，他半小时赢了我们五百万！”

    “啪！”

    一记耳光毫无征兆地抽了下来。

    响亮的脆响在大厅里炸开。

    两百多斤的主管被这一巴掌扇得原地转了半圈，整个人像一袋烂肉般摔在波斯红地毯上。

    两颗带血的后槽牙从他嘴里滚出来，一路滚到陈默的皮鞋尖前。

    主管捂着脸，半边嘴角全是血，连惨叫都不敢发出来。

    老板连看都没看他一眼。

    他只是夹着雪茄，缓缓抬了抬手。

    八名黑衣保镖同时散开。

    西装下摆掀起。

    八把装着消音器的微型冲锋枪从怀里探出，黑洞洞的枪口呈半扇形锁定陈默。

    空气瞬间绷紧。

    安追和咪根缩在承重柱后面，抱成一团。

    咪根死死捂住安追的嘴，安追也死死捂住咪根的嘴。

    赌桌前。

    陈默仍坐在墨绿色天鹅绒高背椅上。

    他的坐姿没有一丝变化。

    脊背笔直，肩线平稳，连呼吸都没有乱半拍。

    仿佛指着他的不是八把冲锋枪，而是八支服务生递来的菜单。

    他慢条斯理地抽出一方白色真丝手帕。

    低头。

    擦手。

    一根手指一根手指地擦。

    从指尖到指缝，动作干净、优雅，甚至带着几分嫌弃。

    老板眯起眼睛。

    他见过很多不怕死的人。

    瘾君子、亡命徒、退役雇佣兵、输光家产的疯子。

    可那些人的“不怕”，大多带着癫狂。

    眼前这个亚裔青年不一样。

    他太安静了。

    安静得像是早就算好了这里每一把枪、每一个人、每一条退路。

    老板夹着雪茄的手指微微收紧。

    他忽然意识到，今天来的不是肥羊。

    是猎人。

    老板吐出一口烟，走到赌桌对面，居高临下地盯着陈默。

    “朋友。”

    他的声音沙哑，带着常年抽雪茄后的颗粒感。

    “能靠一万块，半小时从我的桌上赢走五百万，你是第一个。”

    他顿了顿，眼神沉了下来。

    “但你应该知道，有些钱，有命赢，不一定有命花。”

    陈默终于停下擦手的动作。

    他将那方真丝手帕随手往桌上一丢。

    手帕轻飘飘落下，刚好盖住那张掉在桌角的红桃A。

    老板的瞳孔骤然一缩。

    陈默抬起头。

    那双黑眸里没有愤怒，也没有挑衅，只有一种近乎冰冷的平静。

    “你们发牌员袖口里的微型磁吸感应器，灵敏度调得太高。”

    陈默语气平淡。

    “牌背的纳米磁性涂层，用的是拉斯维加斯黑市去年冬天流出来的货。”

    “单套二十万美金，号称赌场杀手。”

    他指尖轻轻点了点那方手帕下的红桃A。

    “可惜，技术太糙。”

    这句话落下。

    老板脸上的表情终于变了。

    不是愤怒。

    而是一瞬间的寒意。

    主管趴在地上，整个人僵住。

    他怎么都想不明白。

    这套设备连他们赌场内部都只有三个人知道，发牌员袖口的感应

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