第257章 崩溃

    这些故事发生在伦敦、曼彻斯特、普利茅斯、兰开夏郡，发生在那些玛丽永远不会知道名字的小镇和村庄里。

    那些把稿子寄出去的人，有的得了奖，有的没有。有的收到了退稿信，信封里夹着评委写的评语——“请继续写”。

    有的什么都没有收到，稿子沉入了那两千份稿件的海洋里，再也没有浮上来。

    可他们写了。那些从海上回来的水手，那些从工厂下工的女工，那些在漏雨的教室里教了二十年书的乡村教师。他们把那些憋在心里不吐不快的字，一笔一画写下来，装进信封，贴上邮票，寄出去。寄给一扇他们不知道会不会开的门。

    门开了。不是对每一个人，可它开了。那些人看见了，那些还在犹豫的人，也看见了。他们知道，原来那个坐在朗博恩书房里写字的姑娘，和他们是一样的。她只是先走了几步，然后回过头，伸出手，把他们一个一个地拉上来。

    到了这一年的秋天，班纳特征稿比赛已经不是社会关注的重点了。

    报纸上的版面被那些更大、更吓人的标题占据了。玛丽是在布卢姆斯伯里十七号的书房里，从加德纳舅舅送来的一封信里，第一次读到那些数字的。

    “……贸易逆差持续扩大，英格兰银行今日宣布加息，贴现率同步上调……”

    她把信放下，站起来，走到窗前。窗外的梧桐叶开始黄了，边缘卷起来，风一吹就落。伦敦的天还是灰蒙蒙的，可今天那层灰底下，压着什么东西，沉甸甸的。

    几天后，股市开始崩塌。

    不是那种慢慢跌下去的崩塌，是那种——像一堵墙被人从底下抽走了一块砖，然后整面墙轰然倒塌——的崩塌。

    那些曾经被人疯狂追捧的股票，运河，铜矿，南美矿业，一夜之间变成了废纸。

    交易所里挤满了人，不是来买的，是来卖的。可卖不出去了。

    那些数字从黑板上被擦掉，换上更低的数字，又被擦掉，又换上更低的。

    每一次擦写，都有人瘫倒在椅子上，都有人捂着脸走出去，都有人站在交易所门口的台阶上，望着灰蒙蒙的天，不知道自己在看什么。

    然后是银行。那些把钱借给人们去买股票、把存款拿去投资、把黄金准备金降到不能再低的银行，一家接一家地关门了。

    储户们挤在银行门口，拍着那扇紧闭的铁门，喊着，哭着，骂着。有人从清晨等到天黑，等来的是一张贴在门上的告示——“暂停营业”。

    所有的资产都在雪崩。房价，地价，那些曾经让人觉得永远不会跌的东西，都在跌。跌得让人来不及反应，跌得让人不敢相信。

    那些举家投身股市的人们，当初抵押了祖上传下来的产业，借了银行的钱，以为那些永远往上涨的数字会把一切都还清。

    现在产业没了，借来的钱变成了永远还不清的债。他们站在那扇被银行贴了封条的门前，站在那栋已经被抵押出去的宅子外面，看着那些进进出出的陌生人，不知道该往哪里走。

    玛丽是在《泰晤士报》上读到那个故事的。不是头版，是第三版角落里的一条小消息，只有几行字——“约克郡某乡绅，因股市亏损，负债累累，于家中自尽。遗孀及三名子女无人照料。”

    玛丽是被埃莉诺叫醒的。窗外天还没亮透，灰蒙蒙的光从窗帘缝隙里漏进来，落在床尾，薄薄的，像一层没化开的霜。埃莉诺站

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