囱里冒着烟，很细，很淡，像一根快要断了的线。
老夫子走到木屋前，敲了敲门。
门开了。一个女人站在门口，头发全白了，很长，垂到腰际，用一根木簪随便挽着。她的脸上有皱纹，但不多，很浅，像被岁月轻轻划过几刀。她的眼睛很亮，黑色的，像两颗被打磨过的黑曜石。她穿着一件灰色的棉布衣服，袖口磨破了，露出里面白色的棉絮。
“你是老夫子。”她不是在问，是在确认。
“是。”老夫子点了点头，“林姨，我是老夫子。”
林姨看着他，看了很久。她的嘴唇动了一下，想说什么但没有说出来。她伸出手，轻轻地摸了摸老夫子的脸。手指很凉，很粗糙，指尖有厚厚的茧，像一块被风干了的树皮。她的手从老夫子的额头滑到脸颊，从脸颊滑到下巴，像是在摸一件很久很久以前见过的、但已经忘记了触感的东西。
“你长得像你爸爸。”林姨的声音很沙哑，很轻，像风吹过枯叶的声音，“眼睛像，鼻子像，嘴巴也像。但你比他胖。他太瘦了，瘦得让人心疼。”
老夫子的眼泪掉了下来。林姨的手指碰到了他的眼泪，停了一下，然后缩了回去。
“进来吧。”
木屋里很窄，但很暖和。炉子里烧着柴，火苗是橙红色的，舔着锅底，锅里的水“咕嘟咕嘟”地响。墙上挂着一些干花和草药，空气中弥漫着一股淡淡的苦味，不刺鼻，但很提神。窗台上放着一盆仙人掌，不是绿色的，是紫色的，开了一朵小小的、黄色的花。
零站在门口，没有进来。她看着林姨的背影——花白的头发，灰布衣服，微微驼着的背。这张背影她在梦里见过无数次，但她不知道那是谁。现在她知道了。那是她的姑姑，她父亲的妹妹，她在这个世界上除了老夫子和墨尘之外，最后一个亲人。
“姑姑。”零叫了一声，声音很小，小到像蚊子哼哼。
林姨的身体僵了一下。她没有转身，没有回答，只是站在炉子前，看着锅里的水泡一个一个地冒上来，破掉，再冒上来，再破掉。
“你父亲走的时候，我在山上。我不知道。”林姨的声音很低，低到像是在跟自己说话，“有人给我打了电话，说他不在了。我电话都没挂，就坐在这里，坐了一整夜。第二天早上，我想下山。但我走不了。腿不听使唤，站不起来。我老了，走不动了。他的葬礼我没有参加。不是不想，是不能。”
零的眼泪掉了下来。她走进木屋，走到林姨面前，伸出手，抱住了她。林姨的身体很瘦，很硬，像一棵被风干的树。但慢慢地，她放松了，把脸埋在零的肩膀上，哭了。不是无声的流泪，而是压抑的、从喉咙深处挤出来的呜咽，像一个被人遗忘了太久的、终于被人找到的孩子。
老夫
第69集：深山里的投票箱-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。