还在，弹药库还在，人也在。
“损失不大。”马蒂奇走过来，递给他一杯热茶。
“谢谢。”
“应该谢谢你。如果不是你及时下令搬东西，炮弹可能被水泡了。如果不是你上去救贝格尔，那个孩子可能已经死了。”
“我只是做了该做的事。”
马蒂奇看着他，沉默了几秒钟。“你知道你父亲是怎么死的，对吧？”
莱奥愣了一下。“知道。”
“那你有没有想过，如果你死了，会怎么样？”
莱奥想了想。“也许有人会记得我。也许不会。”
“那你还冲上去？”
“当时没想那么多。”
马蒂奇摇了摇头。“你跟你父亲一样。不是勇敢，是本能。”
“本能？”
“对。保护别人的本能。有些人有，有些人没有。有的，当不了逃兵。没有的，当不了英雄。”
莱奥喝了一口茶，看着海面上重新平静下来的波浪。
“军士长，”他说，“我不是英雄。”
“我知道。英雄都死了。活着的，只是做了该做的事。”
同一天，维也纳。
雅各布·科恩在咖啡馆里接待了一个久违的客人。
托马斯·马萨里克。
捷克教授比上次见面时瘦了很多，颧骨高高地凸出来，眼窝深陷，像是一个生了很久病的人。但他的眼神还是锐利的，像一把没出鞘的刀。
“托马斯，你怎么瘦成这样？”雅各布端上一杯咖啡——这次他特意煮得浓了一些。
“忙。”马萨里克端起咖啡，喝了一口，“我在写一本书。”
“什么书？”
“关于捷克民族复兴的。书名暂定《捷克问题》。”
“那是政治书？”
“是哲学书。但政治的人会把它当成政治书。”
雅各布看着他。“你不怕被抓？”
“怕。但怕也要写。”
“为什么？”
“因为，”马萨里克放下杯子，“如果我不写，就没有人写了。”
雅各布沉默了。他想起保罗——那个七岁的、不说话的孩子。他也想起马萨里克——这个三十多岁的、不肯离开维也纳的教授。
一个是为了活着。一个是为了信仰。
他不知道谁更勇敢。
“托马斯，”雅各布说，“那个穿皮草的女人，还在找你吗？”
“不知道。我已经很久没见到她了。”
“也许她放弃了。”
“也许。”马萨里克站起来，“但我不赌‘也许’。我会小心。”
“你去哪？”
“回布拉格。书在那里写，比在维也纳安全。”
雅各布伸出手。“保重。”
马萨里克握住他的手。“你也是。还有，谢谢你的咖啡。”
“不客气。下次来，我会煮得更好喝。”
“你每次都这么说。”
“这次是真的。”
马萨里克笑了，转身走出了咖啡馆。
雅各布看着他的背影，忽然觉得，这个帝国虽然烂，但还是有一些好人的。
只是好人活不长。
伊洛娜在四月中旬接到了一项新任务：采访维也纳市长。
不是她主动要求的，而是贝尔塔指定的。
“你是贵族出身，市长不会拒绝你。”贝尔塔说，“而且你是女人，市长不会把你当回事。不当回事，就会说真话。”
“您是想让我套他的话？”
“不是套话。是让他自己说出真相。”
伊洛娜不太明白，但她还是去了。
市长办公室在市政厅的三楼，一间装修考究的大房间，墙上挂着皇帝的画像和一面巨大的奥地利国旗。市长叫卡尔·冯·费尔斯，是一个六十多岁的胖老头，脸上永远挂着笑容——那种政客特有的、训练有素的笑容。
第十九章：四月的风暴-->>(第2/3页)，请点击下一页继续阅读。